Alex Canizales Poemas

LOS INDOCUMENTADOS

nadie llega sin "papeles" a un país el papel del hambre el papel de la discriminación el papel de la corrupción el papel de la pobreza el papel de los desastres las tragedias del desempleo el papel de la persecusión el papel el papel... ¿Y el terrorismo? el papel de pensar contra los relojes la relatividad de los espías ahogándose como un niño desnudo en el río el papel de no tener papel en la trama de la vida nadie llega sin "papeles" a un país

___________________________ Alex Canizales, del libro "Casa prestada", Ediciones Escorpión, San Salvador, El Salvador, 2005

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LOS POETAS Cargan en su corazón un libro lleno de estrellas ellos las llaman: palabras, las embriagan, las conquistan, les ponen alas de petates ¡Ah! los poetas, a veces echan chispas, florecen, se desparraman como selva sonora como pequeños tigres Cuando se enamoran ladran con la pena de Petrarca Cuando nostálgicos se sientan a la mesa y con los números inventan relojes ellos saben que ni los mejores relojeros del mundo pueden detener el tiempo Cuando mueren (porque algún día muere el poeta) se sientan en su sueño y como un Dios envenenado le tiran saliva al melodrama de las cosas Cuando los gobiernos callan crímenes ellos gritan y sacuden a los árboles Son seres sencillos: beben agua, van al trabajo, llevan a sus hijos a la escuela, al médico cuando el corazón ya no aguanta (A veces tienen perros, como un homenaje a la vida) Frente a los árboles, se detienen… frente a las piernas de las muchachas,

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enloquecen, suspiran Frente a la página en blanco de forma exhibicionista quieren que el mundo sepa que se están muriendo de úlcera, de SIDA ¡Por algún gran amor muerto! Ellos, la metáfora de nosotros, esa hostil manera de encontrarnos, liberarnos, desdeñardos, derrotarnos, liberarnos, provocarnos…

__________________________ Alex Canizales, del libro "La jaula en el pecho", Editorial Molino de Viento, San Salvador, El Salvador, 2003

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Los libros de mi infancia Te ofrezco los libros de mi infancia Las hermosas fábulas y los misteriosos cuentos Cuentos que yo inventé en el crepúsculo frente a los ojos de mi abuelo y veía en su hermosa barba violines, cangrejos y estrellas. Te ofrezco los libros de mi infancia Aquel pájaro con sus alas de viento Aquel ojo claro de agua sostenida Aquellos ríos claros y abundantes Te ofrezco los libros más hermosos para que encuentres en ellos tus ojos Yo que nunca tuve libros de papel sólo hermosos duendes escondidos debajo de las piedras el los rincones de mi casa.

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El arte de escribir Hay poetas que creen que escribir es crear un turbia rosa de versos Olvidan que es un acto valiente de entrar cruzar el bosque y matar a los demonios del paraíso Matar a las bestias y sus oráculos Es aprender a matar a matar la tristeza a matar la nostalgia

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Juego infinito Poemar es más que escribir Dejar oscuros signos como pájaros muertos en el poema Es más que un encuentro. un puente, un hallazgo de otros y nosotros en uno mismo A lo sumo una llamarada de tusas, paraguas, ilusiones y cosas sencillas para que dejen de ser y sean en su juego infinito.

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Los dos ojos ¿Y si después de tantas palabras No sobrevive la palabra! CÉSAR VALLEJO

Dos ojos tengo acrisolados Uno, de mucha pena Y, otro, de gran alegría. Soy bueno y soy malo y gemido Ah… si vos supieras de este milagro De nacer y de morir concebido Todo esto soy yo premeditado Despedida y llaga Vuelta regreso y huida Vida y muerte; soy, único y única Como tú ese monstruo de dos ojos De sombras, de luz y sombrero Derribado en fin ante un gemido Ante un grande y sencillo verso. Fuego y agua y despedida soy Pero yo no soy Vallejo Pero si hubiera nacido Vallejo Lo mismo sufriría Como tú quise escribir y me salió espuma. Ah…hay golpes. Bárbaros heraldos perdidos ¡Es como si hubiera recordado mis espinas Tus espinas al leerte y odiarte con ternura!

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La cruz del llanto Y luego aquellas muertes Que me hicieron tanto daño y dolor. PABLO NERUDA

Ya Federico y Miguel Cayeron por España Con los pies rostros En los sótanos amarrados Con la cruz de la lengua abanderada. Y yo aquí En este paisito del mundo Silencioso, soñador, Racimo de muerte Hediondez y orín de coroneles Golpeando como todos Desde todos los llantos Desde toda la indiferencia. Canto Y mi canto son nombres Elevados y nostálgicos Roque Dalton, David Hernández Pablo Cruz, Wilmarrk Hernández Febe y sus pies cristalinos Salvador Ubao y su voz desaparecida en el aire. ¡Ay,! ¡Ay! Tanto dolor Que uno algunas veces crece Que se murió por nada Pero no, no es cierto Eso sólo es la intención El puñal del suicida

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Que quiere hacernos creer Que nuestro honor de piedra De beso, polvo y viento Traía la paz soñada. Desde la ceja del embrujo Desde el prohibido amor y sus besos Que tú te mueres, y mueres siempre por algo.

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