LA

Publicación de arte, cultura y sociedad

LUNA

Crédito/ Miguel Alvarado.

Tercera Semana Junio 2014

No. 153

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n una reseña de la antología Strange Attractors: Poems of Love and Mathematics, editada por Sarah Glaz y JoAnne Growney, el escritor y matemático J. M. Coetzee menciona varios puntos de contacto entre las matemáticas y la poesía. El más importante es que ambos medios son, en las palabras del mismo Coetzee, “formas de actividad simbólica basada en el poder de la mente humana de detectar analogías”. Así como la belleza de una demostración matemática radica en el esclarecimiento de la relación entre conceptos a priori distantes, la poesía, cuando consigue brillar, sugiere vínculos profundos entre ideas e imágenes igualmente distantes. Es por ello que la experiencia subjetiva de la demostración matemática es tan parecida a la del hallazgo poético. A primera aproximación, sin embargo, hay muchos contrastes: las matemáticas son un instrumento para descubrir; la poesía lo es también para inventar; las matemáticas tienen porte de precisión; la poesía tiene un aire de ambigüedad; las matemáticas delimitan; la poesía transgrede; las matemáticas definen; la poesía evoca; las matemáticas no mienten; la poesía no deja de mentir. Y luego está el contraste más problemático: el mundo visual de las matemáticas se nutre de abstracciones supremas, mientras la poesía prefiere anclarse en lo concreto y recela de las abstracciones. Así que, por un lado, los contrastes en la relación entre las matemáticas y la poesía son evidentes, y por el otro, hay una analogía entre los dos quehaceres. Si la analogía fuese evidente y no hubiese grandes contrastes, no tendría mayor interés la relación, pero la analogía es profunda justamente porque los contrastes son evidentes. Es esta dualidad en la relación lo que la enriquece. Pese a la riqueza de la relación entre matemáticas y poesía, las limitaciones que potencian dicha riqueza también generan dificultades para el poeta. Escribir poemas sobre matemáticas es muy delicado. Si uno quiere que el poema sea accesible a un número considerable de lectores, la terminología matemática (y, en particular, la notación matemática) puede ser contraproducente. Hay poemas matemáticos escritos con símbolos y ecuaciones impenetrables, pero la mayoría utilizan esos símbolos y ecuaciones como elementos decorativos llenos de misterio que no contribuyen de manera específica al contenido del poema. El efecto, naturalmente, es un tanto cursi. También hay poemas

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matemáticos magníficos que se valen de símbolos, ecuaciones, o teoremas que contribuyen de manera integral al sentido, pero dichos poemas resultan más inaccesibles para el lector no iniciado en las perplejidades matemáticas. También está el problema que generan las abstracciones. Para los matemáticos, visualizar asíntotas, espacios topológicos extraños, o bien dimensiones de más, es algo bastante natural, pero en un buen poema, las imágenes que elevan al lector son las de la experiencia inmediata, no las abstractas. De manera que cuando se escribe poesía con contenido matemático, el poeta ha de cuidarse de no saturar al lector con imágenes abstractas. En el poema Chaos Theory, uno de los mejores de la antología referida, el poeta Ronald Wallace se permite jugar con un buen número de abstracciones, pero el poema brilla porque utiliza imágenes concretas que permanecen en la mente del lector varias líneas más adelante (…el viento/ que entonces eleva el tsunami de la memoria/ la yegua de la imaginación, desbocada…), aún y cuando, en el ínterin, varias abstracciones hayan aparecido y desaparecido a la velocidad con que el pensamiento abstracto se desplaza entre imagen e imagen. En Yes, otro de los poemas más memorables de la antología, el poeta australiano David Brooks se plantea que si es cierto que justo antes de morir uno recorre toda su vida en un instante, entonces ese recorrido ha de incluir el momento antes de morir en el que uno recorre toda su vida en un instante, y así sucesivamente. Ello implica una sucesión infinita de recorridos de la vida, y en particular, de algún momento de lucidez en el que brilla la memoria de la persona amada. Con ello basta para aceptar la muerte. La yuxtaposición de infinito, amor y muerte, es espléndida, pero lo es porque el poema está firmemente anclado en imágenes concretas de un momento preciso. Si se tratara únicamente de una exploración de la paradoja de Zenón, el poema perdería muchísimo. Por eso, pese a que soy matemático de profesión, y que puedo dar fe de que la experiencia subjetiva de una demostración matemática puede ser supremamente poética, estoy convencido de que lo que da cuenta de esa semejanza en la experiencia tiene que ver más con los efectos que matemáticas y poesía puede tener en aprendiz y lector que con una semejanza entre poesía y argumento matemático. Hay algo infinitamente hermoso en cabalgar la yegua de la imaginación, desbocada, sin importar a dónde nos lleve. El matemático cabalga. La tarea del poeta es imaginar esa cabalgata.

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* Hay poemas matemáticos escritos con símbolos y ecuaciones impenetrables, pero la mayoría utilizan esos símbolos y ecuaciones como elementos decorativos llenos de misterio que no contribuyen de manera específica al contenido del poema. El efecto, naturalmente, es un tanto cursi.

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Y ahora quieren comida * El infame Pasolini decía que el futbol es la última representación sagrada de nuestro tiempo. El filósofo Sergio Givone, otro atormentado por pesadillas infantiles, diría que la vida es una metáfora del futbol. “Sueño que un día nadie hará más goles en todo el mundo”, opinaba Eugenio Montale cuando pensaba que el futbol no debía tener porterías ni estadísticas pero sí jugarse el juego. Miguel Alvarado

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o ya estoy bien. Ya hasta se me quitó el hambre. El sueño. La sed. El frío. Hasta el barro en la punta del hueso.

Hace cuatro años el México panbolero soñaba que Javier Aguirre llevaba al Tri al quinto juego y que Cuauhtémoc Blanco haría el milagro. En términos de Televisa, sólo esa empresa saldría ganando, empataran los verdes, perdieran o de casualidad lograran más goles que el rival. Ahora en Brasil poco a poco el olvido llega con el nombre de Oribe Peralta, tipo de barrio condenado a meter goles en época de reformas y que de manera incidental es un hombre feo pero guapachoso, como la mayoría de los mexicanos somos. El conglomerado es una señal –así lo dijo mi madre cuando nos perdimos en Reforma buscando Metro Chapultepec- de que algo hay. Y esta ocasión el conglomerado se identifica con Oribe, no con Luis Videgaray o el supuesto enfermo Peña Nieto ni con Alejandro Encinas o López Obrador o las vergonzantes posiciones de las senadoras mexiquenses Ana Lilia Herrera y María Elena Barrera. Se supone que esta nota hablaría de futbol, al menos del Golpe de Estado en Maracaná, cuando el Negro Varela sepultó literalmente el ansia brasileña y luego salió a las calles de Río para constatar la tristeza de un pueblo que ignora pero no es estúpido y sabe que a veces o casi siempre el balón es su único consuelo. Que lo fabrique Adidas es otra cosa, que lo cosan los afganos también y que lo vendan como si pesara oro, pues… Pero Varela se adentraba en las favelas, ayudado por el color de su piel. Uruguayo y de alguna manera igualado en el sentimiento de clase, entró a las cantinas y pidió de beber mientras su compañeros, Gigghia, Schiaffino, Roque Máspoli celebraban con el grupo la Copa del Mundo de 1950 y escuchó la tristeza vuelta carne, hecha tripas, sangre. Los brasileños de los ghettos bebían y mascullaban que Varela había sido el culpable de la derrota del Scratch y lloraban y bebían, no necesariamente en ese orden. Varela lo comprendió todo y aunque invitó los tragos aquella noche del 16 de julio, jamás se perdonó haberse convertido en arma absoluta de destrucción masiva. Entendió que nosotros –nosotros, ustedes, ellos, los que nos rodean- somos y

seremos los esclavos en busca de migas y ahora goles, que lo demás nos vale madre porque no hay ninguna forma de cambiar a los dueños del poder, al Grupo Atlacomulco, a Lula y Dilma, que son uno y lo mismo aunque parezca que están al revés, y que la Bolivia de Guevara adquiere una luz que no es de esperanza porque eso es estúpido, sino algo parecido a un campo sagrado donde la pelota –las balas, las sogas- representa la vida. Guevara y Varela fueron la misma cosa, pero el segundo supo que más podía hacer el futbol que una revolución, mexicana o cubana y que lamentablemente ese deporte se había convertido en una paráfrasis, una repetición pero con fondo verde, del orden social imperante. Los esclavos juegan al futbol y otros tantos los miran extasiados. Los bufones cobran por entretener y pueden ser ricos y famosos, resolverse la vida en términos económicos pero la razón indica otra cosa. ¿Y si los peñas, los obamas, los salinas, los montieles, los manzures, los obradores, los corderos, los calderones, los azcárragas, los eslimes tiene razón? Y si no nos pastorearan, ¿qué sería de nosotros? ¿Qué haría el conglomerado con al menos la sensación de ser libres? ¿Eh? ¿Y entonces el futbol en qué se convertiría? Y entonces. El infame Pasolini decía que el futbol es la última representación sagrada de nuestro tiempo. El filósofo Sergio Givone, otro atormentado por pesadillas infantiles, diría que la vida es una metáfora del futbol. “Sueño que un día nadie hará más goles en todo el mundo”, opinaba Eugenio Montale cuando pensaba que el futbol no debía tener porterías ni estadísticas pero sí jugarse el juego. Luego llegaron los Azcárraga y todo valió verga. Se inventó el lavolpismo, el lapuentismo sobre bases abstrusas, carroñeras que los hicieron pasar como intelectuales del calcio, junto a anatemas como Jorge Valdano, mediocre delantero pero eficiente relacionista público que ayudó a Maradona a ganar el Mundial de 1986 y al Real Madrid a construir su marketing asombroso de playeras y dizque leyendas, casi todas pálidas, fantasmales, ni siquiera la sombra de Obdulio el uruguayo. Eso, los televisos, los de la FIFA y sus cuates, contrapunto del que Pasolini podría decir equivalen a los contenidos del Libro Vaquero o Paulo Coelho, luego de describir en los años 70 del siglo pasado que “puede haber

un futbol como lenguaje fundamentalmente prosístico y un futbol como lenguaje fundamentalmente poético… el catenaccio y la triangulación (que Brera llama geometría) es un futbol de prosa: se basa en la sintaxis, en el juego colectivo y organizado, esto es, en la ejecución razonada del código”. Hasta la lamentable película, Goal of the dead, todavía sin estrenar, sabe que el trabajo en equipo es fundamental. Oribe, vueltos al siglo 21, Oribe Peralta es un joven envuelto en el glamur de la chafísima liga manejada por Azcárraga, donde Carlos Vela es poco menos que un traidor, vendepatrias peor que Santa Anna o Peña Nieto por no aceptar jugar con el equipo de todos. Oribe fallará, si los momios resultan acertados, a la hora de la hora y amén. Tal vez un gol contra Camerún, una asistencia, un buen pase, o quizás dos goles pero será todo. Maradona, un héroe de pierna zurda, señalaba que su favorita siempre era Brasil, y luego acercándose a los reporteros, susurraba viperino: “es que dicen que los favoritos nunca ganan”. Toluca se prepara muy a su manera y a pesar del déficit de seguridad que arrastra de manera permanente, de las buenas intenciones de sus autoridades, que sólo son eso, lugares comunes, nasales, que casi cualquiera puede articular, pone a disposición del peatón, del ciudadano ocupado que puede aprovechar un rato de su tiempo laboral, escolar o de plano de la vagancia cotidiana en busca de la billetera más atrayente, unas cuantas pantallas gigantes en algunos puntos de la ciudad. Por ejemplo, si de gritar se trata, se recomienda acudir al Andador Constitución -¿cuál es ése?- en el centro de la ciudad porque allí sí hay ambiente carioca. Mientras, la respetable y adinerada familia Alcántara pasa comerciales a favor de la llamada Cruzada contra el Hambre en sus camiones comodísimos equipados con pantallitas de plasma para ver películas bien chidas. Allí, antes de la viajera función, un campesino dice que ya está bien, que ya se le quitaron las ganas. Este convenio lo paga el gobierno federal y tiene un costo incluido en los 4 mil millones de pesos que el viajero Enrique se chuta cada año para autopromocionarse. Yo, por ejemplo, ya estoy bien, sólo que ya me dio hambre.

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Mundial, patrocinadores y pueblos originarios * Sí, sentados frente al televisor, habrá quien en la media parte se llevará a la boca una Mc-hamburguesa de uno de los patrocinadores del Mundial, elaborada con carne de cualquier granja industrial española donde sus inquilinos son alimentados con soja producida, por ejemplo, en el estado de Mato Grosso. Gustavo Duch/ Rebelión

“Me ataron a un árbol en el bosque, me vendaron los ojos y me dijeron que iba a morir y que ninguna persona podría encontrarme nunca más. Vertieron un líquido amargo en mi boca y me dijeron que lo tragara. Después detonaron varios disparos cerca de mis oídos y ya no podía escuchar nada, entonces se fueron en su automóvil”. Así explica un muchacho guaraní, Valmir Guarani Kaiowá, como intentaron acabar con su vida el pasado lunes 2 junio, a pocos días de que en su país se inaugure el mundial de futbol 2014.

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n territorio, Brasil, que por el año 1500, cuando llegaron los primeros europeos, era el hogar para más de 10 millones de indígenas y que ahora -explica la organización Survivalsu pueblo más numeroso, precisamente el guaraní, son solo 51.000 personas que ocuparían menos de las dos terceras partes de todo el aforo de Maracaná donde, entre gritos y pasiones, se cerrará el Mundial. Otros pueblos indígenas han quedado tan mermados que ni tan siquiera podrían formar un equipo de fútbol, como los 5 supervivientes del pueblo akuntsu en el estado de Rondônia; los 4 supervivientes del pueblo juma en el estado de Amazonas; o los 3 supervivientes del pueblo piripkura, también en Rondônia. Y sí, puede parecer una metáfora pero es bien cierto que los campos de futbol donde van a desarrollarse el mundial de Brasil son la imagen del expolio y el robo de los territorios -selvas y bosques- donde desde siempre han vivido los pueblos originarios y que hoy, por intereses madereros, de la agricultura y ganadería industrial, las megarepresas hidroeléctricas, la búsqueda y extracción de hidrocarburos y cientos de carreteras que los atraviesan, siguen siendo destruidos a una velocidad muy superior a cualquier sprint de un delantero centro. La supervivencia o no de estas comunidades -algunas, voluntariamente, siguen sin entrar en contacto con nuestra civilización- no solo depende de la voluntad política de la nación que los gobierna (que dedica 791 millones de dólares para pagar la seguridad durante la Copa del Mundo, una suma diez veces mayor que todo el presupuesto anual de su Departamento de Asuntos Indígenas) sino también de quienes en otros continentes sentados frente al televisor veremos cómo repiten hasta la saciedad las hazañas de riquísimos deportistas.

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Como canta León Gieco, “el mundo está amueblado con maderas del Brasil” y es bastante probable que la mesa de madera donde descansa dicho televisor hubiera sido refugio de aves, plantas, pequeños mamíferos e insectos cerca de los estadios de Cuiabá, Brasilia o Belo Horizonte donde correrá la pelota. O por qué no, que provenga de los más de 7,2 millones de hectáreas de plantaciones de eucaliptos o pinos que hoy se levantan donde antes recolectaban, cultivaban y vivían gentes nambiquaras, umutinas o parecis. Y que, como denuncian algunas organizaciones ambientalistas, el sector quiere duplicar a base de nuevas plantaciones de eucaliptos transgénicos

y así poder fabricar tanta ‘biomasa’ que la podrán exportar como fuente energética a países europeos. Aunque no piensan lo mismo las comunidades que tienen que vivir rodeadas de esos bosques uniformes y artificiales que les agotan las aguas y les desgastan los suelos donde cosechan su sustento. Sí, sentados frente al televisor, habrá quien en la media parte se llevará a la boca una Mc-hamburguesa de uno de los patrocinadores del Mundial, elaborada con carne de cualquier granja industrial española donde sus inquilinos son alimentados con soja producida, por ejemplo, en el estado de Mato Grosso. Muy cerca de donde resiste el pueblo enawene nawe, gente que nunca comen carne roja y se alimentan de peces capturados en los ríos y de miel de la selva. También el refresco del Mundial, la Coca-Cola, es un peligro para los pueblos originarios pues están comprando el azúcar para su bebida a la multinacional Bunge que, como denuncia el pueblo guaraní, “la compra a terratenientes que nos han robado la tierra”. Hasta el combustible de nuestros autos tiene que ver, pues ahora que tienen un pequeño porcentaje de etanol o biodiesel y que como no tenemos capacidad de producir, lo importamos de países como Brasil. Como pudimos leer en la prensa el pasado mes de diciembre, la lucha por detener la expansión del cultivo de caña de azúcar para la elaboración de etanol -y unos pistoleros- acabó con la vida de Ambrósio Vilhalba, quien fue el protagonista de la película Birdwatchers. En ella se relata cómo la fiebre del etanol está destruyendo su tierra guaraní por empresas como Shell y como muchos de sus hermanos y hermanas no tienen más que malvivir en las orillas de las carreteras, donde muchos de ellos acaban con su propia vida en una de las mayores oleadas de suicidios en el mundo. Por eso es que ataron a Valmir. Porque igual que Ambrósio o su suegro Nísio Gomes, también asesinado por pistoleros enmascarados en 2011, lucha por su tierra que la codicia quiere conquistar. Una tierra que no es un terreno de juego ni de negocios. Es tierra para vivir.

* Blog del autor: http://gustavoduch.wordpress. com/2014/06/11/mundial-patrocinadores-y-pueblosoriginarios/

En su conferencia A cada brazada venciendo límites, Hawley compartió con los asistentes, en su mayoría jóvenes integrantes de los equipos de básquetbol y natación de la UNAM, sus hazañas como nadadora, entre las que se incluyen tener el mejor tiempo registrado por una mexicana (8 horas y 8 minutos) en el Maratón de Nado alrededor de la isla de Manhattan, el Cruce doble al Estrecho de Gibraltar en 2008 y la conquista del Río Grijalva en 2009, ambos eventos como parte del equipo Sport City México. Su amor por la natación va más allá de competir por una medalla, la deportista mexicana se ocupa también de apoyar a asociaciones infantiles. Con sus logros recaudó fondos para que niños con labio y paladar hendido tuvieran una cirugía, gracias al proyecto “Quiero sonreír” que ella misma fundó en colaboración con la Fundación Alfredo Harp Helú. De igual manera recolectó donativos a favor de la Fundación Mexicana del Corazón con el evento “Nadando por tu corazón”.

Entre páginas y brazadas Hawley dijo que para ella la literatura tiene que ver con trascender a través de las letras. “El leer te abre los ojos hacia otras realidades que pueden trasladarse a lo que se hace en la vida cotidiana”, comentó.

También se refirió al libro A cada brazada: el azul interminable de Nora Toledano, la segunda mexicana en ingresar al Salón de la Fama de la Federación Internacional de Natación Amateur (FINA), en el que Toledano recrea sus hazañas, entre ellas sus 11 cruces al Canal de la Mancha, el Récord Guinnes Latinoamericano que se adjudicó en 1996 al nadar en alberca olímpica 24 horas continuas en Cancún con una distancia de 86.6 kilómetros, entre otras vivencias en el agua. Otras historias que también la inspiraron fueron Swimming to Antarctica de Lynne Cox y, desde el ángulo artístico, el libro Mi vida de la bailarina Isadora Duncan, así como obras de la novelista británica Jane Austen, la escritora británica Virginia Woolf, la activista por los derechos civiles y novelista estadounidense Maya Angelou, la poeta mexicana Rosario Castellanos y la escritora y periodista mexicana Ángeles Mastretta. Al término de la charla, Anel Pérez, coordinadora de este ciclo, comentó que con este ciclo de conferencias se busca vincular la lectura con la formación y desempeño de jóvenes deportistas para que se acerquen a los espacios culturales que ofrece la universidad. Por otro lado, Severino Rubio Domínguez, director general de Actividades Deportivas y Recreativas consideró que la historia de Hawley inspirará y motivará a otros jóvenes a incursionar tanto en el ámbito deportivo como en el cultural. El ciclo de charlas continuará con la participación del alpinista Héctor Ponce de León el miércoles 3 de septiembre; Armando Dattoli, director del Festival de Documental de Aventura Banff el miércoles 1° de octubre y la velerista Galia Moss el miércoles 5 de noviembre. Durante este encuentro los participantes hablarán de cómo sus experiencias lectoras y culturales han impactado y nutrido su actividad deportiva para invitar a los deportistas universitarios a acercarse a las ofertas culturales.

Mariel Hawley compartió con los asistentes, en su mayoría jóvenes integrantes de los equipos de básquetbol y natación de la UNAM, sus hazañas como nadadora, entre las que se incluyen tener el mejor tiempo registrado por una mexicana (8 horas y 8 minutos) en el Maratón de Nado alrededor de la isla de Manhattan, el Cruce doble al Estrecho de Gibraltar en 2008 y la conquista del Río Grijalva en 2009, ambos eventos como parte del equipo Sport City México.

La destacada nadadora inauguró en la Sala Carlos Chávez del Centro Cultural Universitario el ciclo de charlas De la cultura a la aventura, organizado por la Coordinación de Difusión Cultural en colaboración con la Dirección General de Actividades Deportivas y Recreativas, el cual busca mostrar el vínculo y la importancia de la lectura y la cultura en la formación y desempeño de deportistas de alto rendimiento.

Agregó que entre sus libros favoritos se encuentran The Great Swim de Gertrude Ederle, que narra la historia de la primera mujer que con sólo 20 años de edad cruzó el Canal de la Mancha en 1926 en 14 horas y 31 minutos en medio de aguas turbulentas, marca que superó los récords logrados por cinco hombres que habían cruzado el canal previamente entre 1875 y 1923.

Mariel Hawley

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ariel Hawley no es sólo la primera mujer mexicana en completar la Triple Corona de Natación de Aguas Abiertas y conseguir un Récord Guinness en Cruce Cuádruple al Canal de la Mancha en 2007, hazaña que sólo han logrado 70 deportistas en toda la historia, también es una asidua lectora que encontró en la literatura un motivo de inspiración para cumplir sus metas deportivas y escribir Días Azules, obra en la que narra sus días en el mar.

Entre el mar y la literatura:

Verónica Velasco/ UNAM

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Miguel Alvarado

El futbol traduce la necesidad biológica de excitación, de pasión, de extroversión de las personas y ayuda a descargar esa caldera social en la cual se cocinan explosivos ingredientes que forman parte de los disturbios populares”, dice uno de los gestores de la profesionalización del futbol en Colombia, Alfonso Senior. Mis güevos. Salta Brasil a la cancha encabezado por Neymar, un lumpen que vale 200 millones de euros “bajita la tenaza porque se entera Hacienda” pero que no juega, ni siquiera, como Dirceu o el mediano Rivelino, blancos arrobos paridos por Yemanyá. Y Neymar es de los nuestros porque es un lumpen, desprotegido amigo del balón que encarna del ejemplo del sí se pudo.

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Enfrente están los hijos de la guerra. Croatas vividos en el exilio cuando niños o de plano bajo las balas o las bombas o las botas militares o lo que sea que pueda matar. Pero están parejos. Para más de la mitad de los brasileños, morir en una guerra de castas o en otra del narco y la pobreza da lo mismo. Su censo último, el muy último, señala que son cerca de 198 millones de habitantes. México tiene 115, pero ni la mitad de su territorio. Y en ambos dos, como Vicente Fox dice en su diccionario retórico, todos somos

pobres, menos 110 familias, tal vez no tantas. Pero igual es lo mismo. O sea, igual es lo mismo. Los pinches brasileños, los jugadores, pues, parecen nerviosos y aunque la plantilla vale 502 millones de euros, esto no es Wallstreet ni las montañas michoacanas para negociar como se debe como los sharks bursátiles o los Caballeros Templarios. Aquí no hay negocio posible, todo es transparente como la mar en calma y la luz en lo alto que inspiró a Roberto Carlos una canción. La turba en el estadio debe recordar, porque es muy docta y dada a la mentira, que en 1930 los argentinos que jugaron la final contra la celeste fueron amenazados de muerte en el medio tiempo. Se dejaron ganar, dejaría entrever Luis Felipe Monti, mejor conocido como “Doble Ancho”, una de las primeras estrellas sudamericanas que eligió luego la nacionalidad italiana nomás para que no le volviera a brillar la mala estrella. Pero el futbol es así, según los intelectuales de Televisa y José Ramón Fernández, y a Monti le volvió a suceder cuando su Italia, o mejor dicho la Italia de Mussolini llegó a la final de 1934 en el estadio Nacional del Partido Nacional Fascista de Roma, enfrentando a Checoslovaquia. Todo fue muy simple. El Ducce se lanzó al vestidor de los azurri para echarles la mano y levantarles la moral a los chicos, y llevaba la medicina perfecta. “Si no ganan los mato”, cuenta

la leyenda que dijo el dictador ante Vittorio Pozzo y, por supuesto, el apátrida Monti. Italia perdía a 15 minutos del final y el amor a la vida, a la propia, los hizo echarse al abordaje. Allí mismo el futbol dejó de serlo para siempre, aunque ya no lo era desde Montevideo y Vittorio, el entrenador italiano, lo sabía, como lo supieron en 90 minutos los asustados jugadores. Pero Orsi, de nombre Raimundo y nacido en Buenos Aires, la metió a falta de 300 segundos y en la prórroga el gran Schiavo terminó por salvarles el pellejo a todos. ¿Quién amenazó a Neymar? ¿Los 150 millones de pobres? ¿Los 50 millones de desempleados? ¿Las 70 mil bandas en las favelas? ¿La FIFA? ¿Mojojojo? ¿Peña Nieto? ¿Osorio Chong? Mientras Rubén Díaz Alamilla, el agresor del niño Owen en el Estado de México, no alcanza fianza pero tampoco castigo ejemplar, el país deja que lo embargue la sensación más acre cuando la pelota rueda por el césped y el delantero observa, a las tres y cuarto de la tarde, que el portero es un hombre triste, que extraña los días en el parque cuando jugaba futbol. Tira y la bola cruza el campo, el silencio que pronuncia la línea de meta. ¿Ah, verdad? Hasta aquí el árbitro japonés Yuichi

Nishimura había estado bien. Sobrio, docto, inteligente, equilibrado. Entonces comenzó el partido y Croacia montó una línea a prueba de todo, excepto de la dupla Neymar-Nishimura, que hizo trizas cualquier intento de victoria. Pero los europeos comenzaron mejor. Era como la guerra. Primero aguantar, luego armar la guerrilla, sembrar minas y esas cosas. Horrible pero cierto. Y es que los croatas, según Pasolini, jugarían a algo parecido a los momentos previos de alguna insurrección y el jovencito Neymar sería una especie de imberbe Mozart –no, no tanto, pero sí un Juan Gabriel en su etapa más exitosa-. Tons. Marcelo, el envanecido lateral del Real Madrid bromeaba con David Luiz del PSG y practicaba un juego de manos fresísima, que pervierte de una vez y para siempre el ejemplo de Garrincha, quien se enteraba un minuto antes quiénes eran los rivales y entonces comenzaba a olvidarlo en una desintegración que incluía a cualquier defensa del mundo que se le pusiera enfrente. Pero no Marcelo, un futbolista multimillonario que anda por ahí, presumiendo su playera blanca mientras parece –ojo, sólo parece- que se olvidan de su barrio. ¿Y eso qué? Este relato, repleto de prejuicios, encontrará pronto su punto final. Porque de todas maneras, si el barrio pudiera salvarse, ya otros lo habrían hecho. La jodidez sigue allí, germinando buenos futbolistas y mejores capos, orgullosamente brasileños, aunque lo mismo podrían ser mexicanos, salvadoreños.

¿Y las reformas? pregunta un meme de Marcelo en el feis. Pues a las 5:45 de la tarde nadie sabe nada. En el minuto diez se le viene encima el estadio Arena Corinthians al hombre de los calzones Calvin Klein. La FIFA, entidad colosal que lo mismo maquina guerras que vende petróleo, no respeta los símbolos universales o al menos latinoamericanos como El Chavo del Ocho, los narcocorridos y las novelas de Televisa. Maracaná, perdónales, porque ellos saben lo que hacen. Y Marcelo. Una descolgada croata, finísima concepción de hilado industrial, dos toques como máximo, seco el pase y blanda la recepción, encuentra la fragua de Modric, el mejor del partido junto con Rakitic y extiende hacia el extremo izquierdo. Olic, con su cara de veterano de guerra, le pega al balón y éste rueda suavemente por el cielo esmeralda, entre los ojos de la hinchada y la necesidad de una comida diaria. El balón entra al área y caravanea los pies impolutos del defensa central y el centro delantero, aunque pudieron ser otros, porque desde este palco no se veía bien, el durísimo Thiago y el blasfemo Perisik. La oquedad, el vacío, el brusco descenso hacia la verdad del hombre se cumple apenas en un palmo de 25 metros cuadrados y un marco metálico rodeado de red. Allí, el karma y el darma parecen fundirse en lo que los arcanos conocían como El Camino pero para el estadio y los torcedores ese callejón en el que se han metido tiene nombres y apellidos. Porque el soberbio madridista ha empujado el balón al fondo, lo ha tocado como con el pétalo de una rosa, le ha hablado al oído y convencido con las materias químicas que su cuerpo excreta. El amor y dios son la misma cosa y a Marcelo se le caen los Calvin. Está en shock porque ha traicionado a la

patria, a los elementos fundamentales que conforman a un brasileño y se ha puesto del lado de los pobres porque sólo ellos son capaces de marcar un autogol con tal de que se les voltee a ver. Y es que así son los inconformes, los polutos, todos ellos en los que el equilibrio y la razón son explicados por Francis Fukuyama y su benevolente fin de la historia Está Marcelo. Ni siquiera puede mentarse la madre. De todas maneras el estadio ya lo hace. Monolítico, acude por segundos a la progenitora más desamparada del mundo. Quinientos millones de televidentes ríen. No importa de quién o cómo, pero lo hacen. El Scratch tardó 22 minutos en girarle un cheque al árbitro. Y éste en corroborar que llegara a su cuenta, en las Islas Malvinas. Así, Neymar se fabricó un gol bien raro que al final contó y luego el árbitro, en el segundo tiempo, cobró un penal. Un tal Oscar cerró la cuenta y todos supieron enseguida que México nunca podrá ganarle a Croacia y ni siquiera un cachito de Pemex convencerá a Brasil de gestionar el empate. El final es un tres a uno bien vendido. Afuera los manifestantes en Río y Sao Paulo se rompen la madre con la policía pero el Mundial está en marcha, durará sólo un mes mientras que la miseria brasileña y de paso la mexicana, toda la eternidad, que ahora se perfila en el área de Guillermo Ochoa. Y Neymar es de los nuestros.

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