Miguel Mariano Piñero, Cuba POESÍA

Culpas César Vallejo ha muerto, le pegaban todos sin que él les haga nada; le daban duro con un palo y duro. César Vallejo

Vallejo: Todos piensan que prefiero fallecer algún jueves en París; yo sé que he de morir en mi país con más de treinta grados sobre cero, en un domingo gris, sin aguacero ni brindis por los buenos (y los malos). Yo sí sé, me lo auguran los recalos de golpes en mis húmeros ¿qué hacer? si hoy sábado recuerdo que a mi ser, en la muerte también le aguardan palos, sogas, lluvias y golpes…yo sí sé. Los sábados sin suerte del tahúr desgranan en la mía un viento sur de angustias y miserias en la fe. Observo a Dios, en busca de un por qué, yo sí sé,

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nada dice cuando Atila El Huno nos da postres con esquila que cambian los compases de la suerte. Negros heraldos con su negra muerte, o Jehová que los párpados deshila al hombre si blasfema por sus panes calcinados y llora la ruptura de los cristos del alma. La impostura de golpes en mil ojos de huracanes, son el odio de Dios y sus titanes (Vallejo) son los fosos del destino…yo sí sé por qué busco el remolino sin volver la mirada. Dios me ha dado la respuesta, de golpes ha empedrado las culpas de volver sobre el

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camino.

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Miguel y yo Así mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro. Jorge Luis Borges

Borges: Como tú he tenido que compartir la existencia con otro escriba. Mi esencia también se fuga. He perdido los relojes, el sonido de la guitarra. Mi piel se pierde en otro papel sobre la escena. Soy dueño a medias de cada sueño representado en Miguel y sus migajas. Hermano, cuán difícil es ser luz con su

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sombra a contraluz. Qué decepción ser la mano que solo escribe ¿Qué gano mientras pierdo casi todo cuanto vive en él? No hay modo de saber adónde voy tras su fantasma ¿Qué soy, brújula, candil, o lodo bajo su sombra? ¿Confín de las tinieblas? ¿Artero homicida?¿Desafuero? ¿Abel… o acaso Caín? Soy el principio y el fin de una vida que no vivo, fiador de un ser coercitivo con el don de la palabra engañosa mientras labra su pan ¿Por qué no derribo su imagen de porcelana? Yo soy el grito, badajo sin cielo ni tierra, bajo las nubes de la campana. Él es furia que desgrana sobre el mar un mar de olas, yo muerte en las amapolas de Van Gogh, él desafío, yo cauce muerto del rio… dos orillas, las dos solas, las dos tristes, las dos…nada. Él es lascivia precoz, yo soy quien le paga a Dios el costo de su cruzada ¿Evitar la dentellada? ¿Cómo? Si no quedan puertas de Cancel, están desiertas, sin luz las tipografías y en las

sigue ausente y hay un tigre que desmiente las sentencias de Spinoza. También en mí la espumosa taza de café es ritual y en el otro su banal actuación ante el espejo. Borges, él es mi reflejo, yo soy el punto…

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etimologías solo hay palabras abiertas y enigmáticas. La prosa de Stevenson

Miguel Mariano Piñero, Cuba POESÍA final.

Carta a un erudito Dios me perdonará. Es su oficio. Heinrich Heine

Amigo Homero: Yo estoy harto de la nieve gris, ya no resiste el tamiz de los pulmones. No soy un erudito, si hoy te escribo es para intentar en mis líneas, desfogar la angustia, esa pesantez que impone cada revés ingrávido ¿Cómo hallar el camino de tus dioses desde esta cruz donde medra Lucifer y todo arredra sobre mi sombra? Mil voces me conminan por atroces desfiladeros ¿Qué opción nos queda? ¿De qué ilusión me lleno para seguir a mi Dios? ¿Cómo existir según la fe? Esta misión es un

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timo. Regurgita mi interior su magnetismo execrable ¿Sectarismo hiperbólico? Me incita una leyenda, Afrodita es un deseo sensual, clandestino, celestial. Urdo ardientes manifiestos con Aries y por Hefestos no abrigo nada especial, tal vez lástima. Blasfemo sobre Poseidón. Me gusta El Olimpo, no me asusta su diversidad. No temo a Aquiles ni a Polifemo. Esa unión entre mortales y sus dioses celestiales me fascina. Bajó lumbre Prometeo de la cumbre, para seres terrenales inferiores. No es posible aquí ser un semidiós, solo hombres frente a un Dios inmaculado, intangible ¿Es este mundo creíble? ¿Quién creó a Satán, Yahvé o algún profeta? ¿Quién fue el que erigió los cadalsos? ¿Algún traidor? ¿Serán falsos los querubines? No sé quiénes signaron un trato con el creador que incluye la sumisión ¿Prostituye las normas mi

expiar el contratiempo. Yo en cambio siempre prefiero la hoguera. Perdona, Homero, esta misiva a destiempo.

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desacato? Esos que escupen el plato donde comen tienen tiempo, para

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Alegatos del rapsoda Nadie quiere mis verdades ni mi lucha ni mis sueños, no hay candidatos a dueños de tantas adversidades Argel Fernández

Nadie quiere mi osadía, ni mi lengua, ni mi esfuerzo, nadie quiere en su universo

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mi cruda filosofía. Todos con apostasía retribuyen mis bondades. Todos quieren ser el Hades en la cruz de mis despojos. Todos silencian sus ojos, nadie quiere mis verdades.

sin esfuerzo la partida y urdir sobre cada herida sus trazos en singular. ARTEPOÉTICA-ROSTROS Y VERSOS

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Todos pretenden ganar

Miguel Mariano Piñero, Cuba POESÍA Todos quieren desterrar los soles de mis ensueños, esculpir en mis empeños sus signos. De cada dos, uno no quiere mi voz ni mi lucha ni mis sueños. Nadie quiere mi acertijo, ni el espacio de mi encuadre. Todos quieren ser el padre, nadie quiere ser el hijo. Todos buscan el prefijo antecesor de mis sueños. Nadie quiere los risueños compases de mi orfandad.

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De mi postrer heredad no hay candidatos a dueños.

Todos buscan en mi plexo el rastro de algún minuto lóbrego y en cada esputo aire cóncavo y convexo. Todos buscan en mi un nexo

Ofrezco mis dos mitades y el mundo pasa de largo, nadie quiere hacerse cargo ARTEPOÉTICA-ROSTROS Y VERSOS

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para sus iniquidades.

Miguel Mariano Piñero, Cuba POESÍA de tantas adversidades.

Discursos del solitario

En la soledad, el solitario se roe el corazón; en el mundo, se lo roe la multitud, ¡escoge! Friedrich Nietzsche

6 Primer discurso Nada prefiero al destino de perderme y haber vuelto, si nunca estuvo resuelto cada nombre del camino. Carlos Esquivel

Ya no hay telón, primer acto, soy la máscara del fraude y ese público que aplaude es otra cara del pacto. Sigue la escena, ipso facto*.

nada importa, Dios no vino ¿Su omnipresencia es la excusa?

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juego un papel anodino,

Miguel Mariano Piñero, Cuba POESÍA Ante la obra inconclusa nada prefiero al destino.

Dios me antepone la pena de nacer sin previo aviso y denegar el permiso para asistir a su cena. Soy el actor en escena que encarna un judas absuelto. Entre sofismas envuelto Dios sigue el juicio inmutable y me declara culpable de perderme y haber vuelto.

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Para qué me sirve el puente que Dios nos hizo al costado si cicatrizó en un dado con seis caras de serpiente. El hombre busca impaciente huellas del ciclo disuelto. Es sólo un átomo suelto de la conciencia o el ser que duda ¿Cómo escoger?

El hombre juega a ser Dios, ARTEPOÉTICA-ROSTROS Y VERSOS

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Si nunca estuvo resuelto.

Miguel Mariano Piñero, Cuba POESÍA apresura su salmodia, al concluir la parodia Dios pone un sello en su voz. El hombre empaca en su adiós una sátira al destino. Inicia su vespertino y entre promesas en falso descubre que es un cadalso cada nombre del camino.

Segundo discurso Para que regrese un ave

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que nunca partió al futuro. El presente es sólo un muro y un hombre con una llave. Carlos Esquivel

A veces escucho voces que me llaman del infierno ¿Será que es mi desgobierno un desafío a los dioses? ¿Será que el hombre con poses absurdas hundió su nave ? Hoy nadie entiende que grabe

ensenadas en mi piel para que regrese un ave.

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con gritos de algún cincel

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La vida es parte de un trato donde a veces soy quien muere y en la bala que me hiere no reconozco al que mato. La vida es sólo un contrato sin póliza de seguro. Ante mi muerte conjuro el acertijo sin nombre para perpetuar un hombre que nunca partió al futuro.

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Sólo un muro ante el espejo, azogue sin una puerta, toda escalada es incierta mas allá del entrecejo. El hombre traza un bosquejo de su sino en claroscuro, pero ese trazo inseguro desdibuja su salida y después de la caída

A veces admiro el fuego luminoso de la cumbre, para seguir la costumbre ARTEPOÉTICA-ROSTROS Y VERSOS

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el presente es sólo un muro.

Miguel Mariano Piñero, Cuba POESÍA mezquina de mi alter ego. Dios dicta reglas al juego imponiendo alguna clave, pero quizás Dios no sabe que bajo su azul remoto hay un mar, un puente roto y un hombre con una llave.

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