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HIPHOPHILOSOPHIAE@ Pedro Cobo*

A aquellos alumnos que preguntan “¿Prof., y además de clases, a qué se dedica?”

E

l despertador me arrancó de golpe, sin aviso. Me di la vuelta. hiphophilosophiae@ me vino a la cabeza, como un mal presentimiento. Rebeca no estaba. ¡Ah!, ya. Sócrates, de tres años, tenía fiebre y mamá durmió con él. Cefaleas aparte, quizá influyó mi oportuna escapada de la comida familiar en casa de los suegros. Con George, experto en Avicena, subí el Nevado de Toluca. Recordé el espléndido paisaje desde las alturas del Pico del Águila. Ensanchaba el espíritu. Tanto, que hasta Toluca parecía bonita. Alargo la mano y prendo la cafetera express. Nada más placentero que escuchar el burbujeo y sentir el olor a café mientras las neuronas se reconectan. Me levanto, me pongo las pantuflas. En mi cómodo sillón prendo un cigarrillo y tomo un sorbo de café. Es mi momento de tranquilidad. Veinte o veinticinco minutos para reflexionar. Necesario para todo ejecutivo, Stephen Covey dixit. Yo no lo soy, pero el hacerlo me hace sentir como si lo fuera –inversiones, dividendos, estrategias, etc.–. Mis meditaciones, pienso, son mucho más profundas: ¿qué hace que las millones de moléculas de mi ser sean eso, mi ser? ¿Soy libre? No, eso está mal planteado. Rectifico: ¿era libre antes de tener suegra? Incluso algunas veces rezo y casi siempre acabo con una oración de los antiguos griegos: “Doy gracias a Dios por haber nacido hombre y no mujer…” Los malditos remordimientos de lo politically correct llegan. Rectifico “Bueno, está bien, pero ¡Dios mío! ¿Si hiciste tan * Departamento Académico de Estudios Generales, ITAM.

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complicadas a las mujeres porque nos diste a los hombres un cerebro tan pequeño para comprenderlas? La meditación se acabó. Arquímedes de ocho y Hera de seis entran como trombas en la habitación, un medioquébeso y un ‘hasta la noche papá’. Chentito, mi chihuahueño, aprovecha la ocasión y se cuela apoyando sus patitas en mis piernas. Quiere cariño. ¿Quién no lo necesita? Desde lejos se escucha ‘papá, no fumes tanto’. Hera. ¿Es innato o aprendido el deseo de dominar de las féminas? Triste realidad la del varón. Hoy le toca a la mamá llevarlos al cole. Al pequeño lo dejará en casa de la suegra ¡pobre Sócrates! Tan joven y ya con su particular Xantipa. Mi gordita ni dice adiós. El enfado va para largo. Una ducha, la monótona afeitada de todos los días. Recojo el cuarto y hago la cama para que Abigail no me ponga después cara de fuchi y se queje a la señora de lo desordenado que soy. Me tomo un frugal desayuno: un par de huevos estrellados con tocino, una ensalada y unas quesadillas que sobraron de anoche, un trozo de butifarra catalana que está de miedo. Mientras salgo voy masticando pan dulce un poco duro. Coche, Insurgentes, Revolución… y ¡zas!, la universidad. Son las 7.50, todavía tengo para checar las noticias en internet y fumarme un cigarrillo… “Mientras el Sapientísimo Estado me lo permita”, pienso. Las noticias: Irak.. Chávez…manifestación en el Zócalo. Una me salta: “El infierno vuelve a existir”. ¡Ah, caray! Y yo que pensaba que siempre había existido. No estaría mal regalar un catecismo a los periodistas que hablan de cuestiones de religión, así no dirían tantas tonterías. Pasillos y el 904. La metafísica aristotélica. ¡Uff! ¡Vaya rollo! Saco mi ejemplo favorito: Chentito, mi chihuahueño. Si le quitamos la cola... accidente de cantidad; si lo cambio de lugar… accidente de lugar; ¿y si le quito la cabeza? Ya empezamos con problemas. Conseguí algunas sonrisas y que alguno que otro se despertara. Misión cumplida. Supongo que algo aprendieron. Voy a por mi café. Mientras subo las escaleras pienso en Rigoberto, mi alumno que todavía no se ha enterado de que junto al ipod el hombre inventó la regadera y un instrumento sofisticadísimo llamado peine. Me acuerdo de esa canción de Serrat “Esas pequeñas cosas”. Ojalá se entere antes de que su mujer haya pedido el divorcio. Cubículo. Toca revisión de mail... www... yahoo... Estudios 88, vol. VII, primavera 2009.

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Ya estoy dentro. Diez nuevos mensajes. Cinco son publicidad para aumentar la potencia o el tamaño: accidentes de cualidad y cantidad. ¿Sabrá Freud que a pesar de tanto sicoanálisis después de cien años medio mundo parece estar traumado? Clic, clic, clic. Borrados. El sexto es para comunicarme amablemente que mi artículo sobre Averroes y la doble verdad es muy interesante... pero no será publicado. ¡¡Uff!! A este paso no renuevo la entrada en el Sistema Nacional de Investigadores, alias SNI –unos miles de pesillos mensuales menos–. Las colegiaturas, los médicos, los pañales de Aristófanes que amenaza con llegar dentro de seis meses acompañado de cigüeña y todo... Me pongo medio triste. Abro el séptimo mail: hiphophilosophiae@... ¡No!, ¡No puede ser! ¡Otra vez! El mal augurio se cumple. Una jovencísima colega y exalumna quiere hacer la tesis de maestría sobre la influencia del posmodernismo en las letras de las canciones del hip hop. ¿A quién se le ocurriría poner ese tonto nombre en su mail? En fin, ya le dije que necesitaba un director más joven que supiera por lo menos qué era eso del hip hop; yo me quedé en Serrat y en el Tri. Mecánicamente me pongo a repetir hiphophilosophiae@... a ritmo de hip hop. Me doy cuenta de que estoy haciendo el tonto, sacudo la cabeza y veo los exámenes encima de la mesa. ¡Qué ilusión! Como canto de sirena me llaman. ¡Hay que huir! Mi Ulísea voluntad vence y aquí me tienes: diez hoy, diez mañana. Tras hora y media y un amor infinito por el trabajo termino mis diez. Trabajo completo. Son ya las 10.45. Un rápido repaso de los puntos principales de la clase y ya son las 11.00. Entro en el 912. De nuevo Chentito, sin cola y sin cabeza. Están más despiertos, las preguntas son más agudas y las risas más espontáneas. Rosalinda, guapa y elegante –sabe que está en clase y no en el antro ni el gym–, hace observaciones inteligentes y pone peros al concepto de las esencias aristotélicas. ¡Con mujeres como éstas la humanidad tiene futuro! ¡Me gusta dar clases! Salgo y me aborda Jeanette. “Oye prof.”, empieza con voz acaramelada mi alumna con pocas ganas de aprender y muchas de enseñar –y no precisamente filosofía–. “Oye prof., no entendí nada de eso de las esencias...” Le doy cita mientras le dicto a mis neuronas que le miren a la cara y aparten la vista de las potencias medio descubiertas. No, no eran precisamente inteligencia Estudios 88, vol. VII, primavera 2009.

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y voluntad. ¡Uff! Me analizo fenomenológicamente. ¿Por qué me molesta tanto la frivolidad? Deduzco: falta de tolerancia. Voy por los pasillos-sauna –accidente de cantidad– saludando contento a antiguos alumnos mientras escucho cuatro ‘güeyes’ por paso dado. Mi cubículo. No sin antes haberme aprovisionado de otro café. Llamo a mi gordi... se le nota menos enfadada. Sócrates está mejor y la suegra encantada de tenerlo. Un beso. Hasta la noche. Voy por el octavo mail. Daniel, antiguo alumno, estará en las mismas fechas que yo en Viena. Bien, la cosa mejora, podré pasear por el Prater e ir al Burgtheater con alguien tras bucear en las bibliotecas. La familia se queda ya que Aristófanes estará deseando salir. ¡Si supiera lo que le espera! Noveno mail. Entrenamiento de tenis de mesa el jueves de 8.30 a 9.30. ¡Perfecto! Eso me relaja. El décimo y último. Invitación para dar un curso de doctorado sobre Filosofía de la Ciencia. Me enfado. Ya les dije el año pasado que no, que no soy experto en el tema. Me rasco la cabeza y me pregunto en voz alta. ¿Por qué será, qué será, que hubo Vitorias y Suárez y de la Cruz, Juanas y Borgias y hoy son Husserl, Heidegger y Ratzinger? Gracias: no es mi tema. Send. Clic. Bye. Abro Word y el artículo a medio hacer, “El concepto de Verdad en Aristóteles según Averroes y Tomás de Aquino.” A ver si este cuela, me digo. Tengo que volver a leerlo entero, he perdido el hilo. Ocho hojas leídas de once escritas. Me llaman. La revista llegó de la imprenta –Filosofía Medieval–. Hay que revisarla: color, número de hojas, publicidad, etc. Ok, está bien, está bien... quizá el color no muy logrado, el corte de las hojas no es muy recto, allá le faltó la publicidad. Sorry, se la llevan. Vuelven a imprimir los ejemplares defectuosos. Thanks. Doce y media. De nuevo me siento. A las 13.15 acabé de releer el artículo. Abro filemaker. Fichas. Leo cinco, seis, siete. Aquí está, aquí está. La cita que buscaba. Con esta se cierra con broche de oro el capítulo. Escribo una página a la velocidad de un poseso. Doce páginas escritas. Sólo quedan dos tercios. Esta tarde iniciaré la segunda de las tres partes del artículo. Corrijo el estilo. Uhmm, no está mal, le falta una última revisión pero eso al final. Son las dos. Cita con Ferrán en la Tasca Manolo, avenida de la Paz. Facebook nos reunió. Antiguo Estudios 88, vol. VII, primavera 2009.

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alumno de comunicación en otra universidad mexicana y que ahora trabaja en MTV. Unos callos a la madrileña. Exquisitos. No debo tomar cerveza... me dará sueño y la doble verdad averroísta se puede convertir en cuádruple... pero, ¿unos callos con cocacola? Ni modo, la comida y la compañía lo ameritan... hubiera sido mejor un rioja... Me entero de que MTV tiene un 80% de programación no musical... No, no es posible estar al día para comprender a estos alumnos. Abrazos, deseos de vernos más a menudo. ¡¡Uff!! Quién sabe. ¡Esta ciudad! Cuatro y cuarto de la tarde. Otro café y otro cigarro. Empiezo a leer fichas y fichas. Uno que otro artículo. El último leído tira por tierra parte de mi escrito, cita muchas fuentes fiables. Internet es el recurso. www... universidad... biblioteca... recursos disponibles en internet... EBSCO... JSTOR. Ya está, downloadeo cuatro artículos más. Les hecho un vistazo y, sí, tengo que cambiar parte del artículo. Leerlos, pensarlos, redactarlos significa, uhmmm, unas tres o cuatro semanas más. Mandado el artículo, tardan entre cinco y siete meses en contestar... Uff, el SNI está cada vez más lejos. Ni modo. Imprimo los artículos y me dispongo a leerlos. Son ya las cinco. Tocan a la puerta. Juan aparece. Antiguo alumno. Se fue de fin se semana a Puerto Escondido y se echó unos honguillos muy simpáticos y por poco se queda en el viaje. Está muy alterado. Le escucho, le recomiendo un libro de Víctor Frankl y quedamos para comer la semana siguiente. Ya son casi las 6 de la tarde: tenía que desahogarse. Llega Marta, asistente en la revista Filosofía Medieval. Puntual como siempre y con una sonrisa me quita un poco el mal humor por el poco avance en Averroes, quien hoy, sin culpa suya, me está empezando a caer gordo. Hay que enviar estos mails agradeciendo; por favor, imprime los últimos artículos que llegaron; pregunta a fulanito si ya redactó el dictamen sobre el artículo de Pedro Lombardo... gracias Marta. Hasta el jueves. Las 6.50. Recojo, cierro computadora. Suspiro y me lanzo a buscar a Hera y Arquímedes. Se hace tarde. 7.45 en el colegio. Arquímedes contento porque metió dos goles y le dieron un balonazo en el ojo derecho que exhibe presumiendo. Hera triste porque no pudo tocar la pequeña melodía prevista con la flauta. Don’t worry, el domingo el abuelo te la enseñará. 8.20 en la casa. Jugamos a hacer la cena. Ponemos los platos, la leche, el Estudios 88, vol. VII, primavera 2009.

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cereal, los sándwiches que Abigail dejó preparados. Cena, baño y a la cama. Mañana verán a mamá. Mamá apareció a las 10.00. El tráfico. La barriga más abultada: Aristófanes va creciendo. Sócrates era un bulto dormido. Gracias a Dios la suegra le puso el pijamita y no hay que despertarlo. Se lo quito de los brazos cansados y lo deposito en su camita tras un suave beso. Se sienta, le sirvo la cena y le acompaño con una generosa copa de Malbec argentino. Ella agua de limón, Aristófanes manda. Que qué tal. Bien, el jefe que pidió más trabajo, el tráfico a casa de los suegros... la vuelta a casa, Aristófanes que pesa cada vez más. ¿Y tú? Voy desgranando: clases, Viena, tenis de mesa, hiphophilosophiae@ ¿Qué edad tiene tu exalumna de filosofía? ¡Ay, caray! Esa no me la esperaba. Se me puso celosa. Empieza una retahíla de quejas con fundamento... la comida del domingo, el tenis de mesa, Viena, los arreglos no hechos, las alumnas... –ésta sin fundamento–. De pronto, sin pensarlo empiezo a recitar mi oración favorita: “¡Te doy gracias Dios mío por haberme hecho hombre y no...” Pero mientras voy recitando veo sus mohínes irónicos, sus palabras hirientes que salen acompasadamente como flechas certeras; apenas alteran su rostro como corresponde a un carácter fuerte, dominador y con gran autocontrol. Me quedo embobado. Sus tez mestiza y sus facciones más de indígena que de española me encandilan y me acuerdo de la primera novela que de Kertez leí. ‘Qué judía más guapa’ decía al ver por primera vez a la que sería su esposa. Me quedé traspuesto. Entre enfadada y extrañada, “¿pero qué te pasa?” Grita. Reacciono. “¡Pero qué mamá más guapa!” Me sale del alma. Contrae los labios, abre los ojos. “¡Pero que tont..!” Un huracán está por salir. Se relajan los músculos, estalla una medio risa “¡Pero qué tonto eres!” Riendo, ella. Asombrado, yo. Me gano un sonoro beso. Entre risas medio contenidas y meneos de cabeza se va a la cama mientras se oye una cantinela por el pasillo “¡Pero qué tonto es! ¡Pero qué tont…!” Sí, todo lo tonto que uno quiera, pienso satisfecho por el beso, pero me acabo de ahorrar una buena paliza. hiphophilosophiae@... pero qué tonto nombre para una filósofa. Recojo la mesa. Lavavajillas. Sillón. Cigarrillo mano izquierda. La mano derecha saborea el Malbec. ¡Mis quince minutos! Agarro La hermana de Sandor Marai. Salamandra, estupenda edición. Estudios 88, vol. VII, primavera 2009.

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Z., músico famoso, inicia su historia... “Me di cuenta de que algo había cambiado...” Me olvido del mundo. Sabor a tabaco, a vino dulzón, a prosa encantadora, a paz y sosiego. Me pongo el pijama. Me acuesto y apoyo mi mano derecha sobre el vientre ovalado. Siento, o me hago la ilusión de que siento, el corazoncito de Aristófanes. Le digo: “¡Eh! ¿No me saldrás tan alburero como tu tocayo, verdad?” No contesta el muy truhán. Ser papá, accidente de relación; ser papá de tres y medio, accidente de cantidad del accidente relación; ser marido, accidente de relación muy gustoso... a veces. Un latigazo recorre mi cuerpo. Tener suegra: ¡superaccidente! Abro los ojos, me asusto ante el descubrimiento. ¡Aristóteles no agotó toda la Metafísica! hiphophilosophiae@ pero qué nombre más tonto para...

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