MOTS ESCREUATS 1r. PREMI GENERAL. AUTORA: CARMEN ELVIRA

MOTS ENCREUATS “Paraula de cinc lletres que designa una força hipotètica i desconeguda que determina el que ha de passar” . Fa estona que la Consol mira sense veure els mots encreuats, només una paraula i els haurà acabat. Dóna copets nerviosos amb el bolígraf a la taula, ara l’agafa, ara el deixa, ara el mossega. Avui no hi és tota. És més, fa uns dies que està inquieta, hi ha quelcom que la turba i que l’impedeix fer la seva. Sospira i distreta fa un glop del seu cafè que fa estona que roman sobre la taula. El cafè fred li regalima amarg per la gola. Un altre canvi, ella odia els canvis. Des de fa anys, la Consol baixa sempre al mateix bar i a la mateixa hora a prendre un cafè amb llet. Sempre el mateix: cafè amb llet, descafeïnat amb llet descremada natural i dos culleradetes de sucre, deixant sempre de banda la xocolatina que la cambrera, malgrat tot, s’entesta en posar-li cada dia. Mai menja entre hores. Sempre beu el cafè calent, abans que es refredi i de seguida treu els mots encreuats. Alguna tarda, el soroll dels adolescents a la cafeteria o d’un grup de dones que riuen animadament, intenten trencar la seva harmonia, però ella es refugia sempre en el seu silenci i s’amaga al darrere del seu llibre de mots encreuats que resol amb rapidesa. Les paraules són el seu fort, trobar paraules és el seu fort, dir-les... Dir-les? Mai parla amb ningú més del necessari, ho troba una pèrdua de temps. No perd mai la compostura ni la bona educació però no malgasta mai més saliva de la necessària. Dona eixuta,

solitària i de caràcter, la Consol es refugia sempre en la seva rutina, en les seves activitats repetitives que li ofereixen una seguretat, falsa, però al fi i al cap, una seguretat que l’ajuden a tirar endavant. Remou inquieta a la cadira i passeja distretament la vista per la cafeteria. Sense poder-ho evitar, els ulls li van directament a la porta d’entrada. Pot sentir els batecs del cor com tronen dins el seu cos menut, però la porta continua tancada. Intenta allunyar el record d’aquell somriure sorneguer. Allunyar aquells ulls maliciosos que la despullen i la fan sentir quelcom desconegut, inquietant. Absent, es passa la mà pel cabell. Un altre rampell dels darrers dies. Cabells castanys ondulats i ben curts que renta i pentina sempre a casa. Uns filaments platejats escampats arreu li recorden diàriament el pas del temps. Aquesta setmana però, convencent-se a ella mateixa de l’aspresa dels seus cabells per la inclemència del temps, s’ha plantat a la perruqueria i s’ha donat el luxe d’allisar els seus cabells. Ara, dos dies després, encara no se sap avenir de la imatge que li retorna el mirall de casa seva quan, distreta, es contempla amb el seu nou pentinat. Potser no fa per mi, pensa amb tristesa. Intenta reconcentrar-se de nou en els mots encreuats i rumia una estona el darrer mot que li queda per resoldre: “Paraula de cinc lletres que designa una força hipotètica i desconeguda que determina el que ha de passar” . L’escalfor de la calefacció i el sol primaveral de mitjans de març que es filtra per la finestra fa que senti picor a les mitges i, neguitosa, es passa les mans per les cames. Avui va vestida de diumenge. La Consol es vesteix sempre igual. Té una roba pels dies de cada dia i una diferent pels diumenges o festes de guardar. Del seu armari, absent de color, pengen distrets uns pantalons negres amb pinces que després combinarà amb jerseis, sempre marrons o grisos que

romanen silenciosos i avorrits al prestatge del mig. Un parell de mitges negres, gruixudes i opaques, fan joc amb un parell de faldilles, sempre fosques, que només veuen la llum els dies festius. Fa anys que compra sempre la roba a la botiga de la cantonada, aquella on la Mercedes, una gitana alegre i cridanera s’obstina totes les primaveres en treure-li jerseis de colors llampants i alegres que queden deslluïts amb la voluntat fèrria de la Consol. Aquelles samarretes amb lluentons de coloraines i que la Mercedes mostra orgullosa “porque a su edad aún se puede presumir, reina...” perden la seva lluentor al ser rebutjades, any rere any, per la Consol. Un calfred li recorre l’esquena i sent una ràfega d’aire fresc al seu voltant. Acota el cap, submergint-se de nou dins els seus mots encreuats però sap que serà impossible amagar-se en ells. Les seves passes li tronen a les oïdes, confonent-se amb els seus batecs i, malgrat l’aire fresc, li costa respirar. Sap que ell és allà, justament al seu darrere, sent la seva mirada clavada al seu cos, al seu nou pentinat, a les mitges opaques que, malgrat tot, es tornen transparents amb la seva mirada. Fa dies que li dona voltes, angoixada, a la mateixa idea. Des de que fa dues setmanes va aparèixer l’Eloy a la cafeteria i des de que dia rere dia, li clava la mirada al cos, despullant-la i fent-la sentir viva, la Consol no ha trobat pau. L’Eloy no encaixa gens amb la seva visió de la vida. Es veu un home despreocupat, divertit i vital. Home de paraula fàcil, estableix conversa i rialles amb tot aquell que el vulgui escoltar. Atractiu, amb pell bronzejada i mans aspres, la Consol se l’imagina acariciant el seu cos, sense mitges ni jerseis grisos. Flirteja descaradament amb la cambrera o les dones de la taula del

davant que, coquetes, li retornen les seves rialles. Els seus texans desgastats amaguen secrets que la torben. Ben bé no sap què li atreu de l’Eloy, potser és perquè ella és la única persona amb la que no ha parlat mai tot i que diàriament la seva mirada es clava en el més profund del seu cos i li desperta un desig fins ara desconegut. A parts iguals l’Eloy li produeix una atracció irremeiable i un desig irreprimible quelcom que neix dins la Consol i que fins ara desconeixia. Sent que l’Eloy és talment tot el contrari a ella: persona desorganitzada, alegre, fàcil de paraula i amb do de gent, un home que ha viscut al llarg de la vida, deixant empremta i que no només s’ha dedicat a passar de puntetes, sense fer gaire soroll. Tot el que envolta a l’Eloy té vida, té color i té efectes explosius, així ho nota. Justament això és el que li produeix, alhora desig i rebuig cap a aquesta persona que la turba i la desconcentra. La cambrera, aquella que només veure’l lliga provocativament el davantal cenyint el seu cos adolescent, ha explicat que l’Eloy està de pas a la ciutat. Segons ella, l’Eloy ja hauria d’haver marxat fa dies però assegura que una dona ha captivat la seva ànima aventurera i el té seduït de tal manera que no s’atreveix a marxar encara. La Consol tremola només de recordar aquestes paraules que nit rere nit, rememora al seu llit, descobrint plaers fins ara desconeguts a la seva pell. Deixant de banda el rebuig, la Consol es concentra en aquella atracció salvatge que li provoca l’Eloy, es gira i el mira fixament als ulls. L’Eloy, com si estigués esperant aquest moment, li retorna la mirada, uns ulls clars, de color de mar, es claven per sempre més en les seves pupil·les i tot desapareix al seu voltant. La Consol, es veu per un instant, lliure i salvatge, movent-se al compàs de les

onades del mar, lluint els seus cabells a l’aire i deixant-se emportar pel vent que l’acarona la pell. L’Eloy s’aixeca lentament del tamboret i adreça les seves passes vers la taula de la Consol, sense enretirar per un instant el foc de la seva mirada, que a hores d’ara ja crema dins el seu cos. Se sent alliberada i amb ganes de cridar. Recolza les dues mans a la taula i la Consol percep una olor a mar i desig que li penetra dins l’ànima. El somriure sorneguer d’aquell home la trasbalsa de nou. La seva veu, baronívola, formula una sola pregunta “Vols venir amb mi?” que només admet una resposta. Però...

Els ulls de la Consol retornen grisos i apagats sobre el seu llibre de mots encreuats. Ja fa uns minuts que la porta de la cafeteria s’ha tancat per no tornar-se a obrir mai més. Les seves passes encara ressonen dins seu, tristes i apagades, allunyant-se d’ella per sempre més. El seu “No, i deixi’m tranquil·la si us plau” ha empal·lidit el blau intens dels ulls de l’Eloy i, arrossegant la seva pena, ha desaparegut de la seva vida. No sap calcular en quin moment, aquestes quatre paraules han sorgit de dins seu, en contra de la seva voluntat, ni en quin moment ha decidit continuar vivint aquesta vida grisa i mancada de plaer. Lentament, els seus ulls rellegeixen per enèsima vegada els mots encreuats: “Paraula de cinc lletres que designa una força hipotètica i desconeguda que determina el que ha de passar” . I amb un somriure gèlid, imperceptible, la Consol, escriu amb lletres majúscules: DESTÍ. Amb resignació, recull les seves pertinences incapaç de revelar-se sobre allò que ha de passar i, lentament, amb el seu destí dins el bolso, s’aixeca i emprèn

el camí cap a casa seva i la seva rutina, per seguir recordant amargament allò que hagués pogut ser i no ha estat.

LA ROSA 2n. PREMI GENERAL. AUTOR: JOAN C. GONZÁLEZ

LA ROSA

Se cierra la rosa y no deja espacio al aire. Tales son sus cerrazones, tales sus entresijos. Luisa gira su cabeza y se queda en sombras. Su juventud hiriente en silencio me hiela los años, me hace grumos con el tacto. Todo parece soñado. Cuántas palabras calladas habrán quedado en su camisa hoy también, en su pintalabios, en el blancor de sus manos. Su piel rabiosa, que estalla en jardines y dulzores ( Un sexo oscuro como pájaros agolpados en un pomo, encaramados en sus encantos, sus nardos). En su silencio no pregunta ni sablea, tiene el detalle de hacerse la tonta, de no querer entender nada. Su boca entreabierta me recuerda un cuadro, no sé cuál ni de qué pintor, ni los detalles. Aquella curva de su cuello largo.

Noto los pasos de la sangre en las sienes, bum, bum, como tambores de una civilización que ya hubiera acabado y que aún pisara fuerte en el recuerdo. Sé que acabaré enfureciéndome conmigo mismo por caer en esta nueva infidelidad a la que me ha empujado el desasosiego que arrastro desde siempre, esa espesa bola de pelo que me rueda bajo los muebles y que se engrandece si la barro hasta el límite de echarme de mis propios espacios.

No es para tanto, pienso mientras me levanto de la cama, con los huesos desordenados y la carne como si fuera un saco , una amalgama de palos astillados que me recuerda la edad que ya he acumulado año tras año. No es para tanto. Me visto poco a poco, para que los minutos cuando pasen por mi lado no me toquen y me hagan daño como si fueran alambres, para que las puntas de lo real no me desgarren aún más de lo que yo mismo, a dentelladas me he desgarrado en tantas soledades, en tanto camino de cardos . No es para tanto, pero una ráfaga de desamparo me cruza por delante con toda su hojarasca y en mi corazón deja la estampa de un paisaje selenita, de montículos blancos y agujeros insondables.

Teatrín de silencio. Ese guiñol. Somos figuritas de fango, nada. En el espejo me veo envejecido y guiñapo, huraño espantajo de mí mismo. Un muñeco. Cuando estoy en la calle, con los humores del sexo aún rondándome en los labios, doy una moneda a un bailarín anónimo y otra a un tragafuegos que no me engaña, y lo sabe, con su habilidad de dar escupitajos ígneos al viento. Lleva la gasolina en el buche. Es lo que se incendia, no sus adentros. Veo a Luisa de lejos que sale del hotel ( ¡qué barato sin el desayuno! ) Mira a uno y otro lado como temiendo cualquier encuentro. Me siento vándalo, un ladrón de almas. Avivo el paso para apartarme de su camino, no vayamos a cruzarnos. No queremos salir juntos para que nadie nos vea tan miserables, tan mezquinos, tan humanos. O soy yo que no quiero ceder ni un centímetro al riesgo de romper con todo lo que tengo atado y bien atado. Aunque eso le

molesta y lo sé, nunca se ha atrevido a decir nada, a echármelo en cara, a exigirme atenciones, a tomar decisiones.

Se me ha tirado encima la noche. Vagabundeo para no llegar a casa demasiado temprano. Me siento un ladrón, un lodo, un alma oscura, una urraca tocada por el humo del miedo.

Los pasos me llevan un lugar podrido del mundo, a un meandro, a un recoveco del asco. Allí, los restos de la ciudad son como esqueletos desenterrados de dinosaurio. Ya es oscuro del todo y en casa me deben estar esperando. En la mesa me habrán puesto un plato ( o no ). En este lugar pantanoso tampoco acierto con el orden de mis sentimientos, que creo ver desparramados por el asfalto como los sesos de un accidentado . Estoy en el límite de todo y no puedo dar ni un paso; podría precipitarme en el abismo de mi propio fracaso. En casa deben pensar dónde estoy (o no) y busco una excusa para ir regresando por el laberinto del mundo de los ciegos. Me arriesgo a encontrarme conmigo mismo en estos arrabales del sentimiento. Me doy batacazos, trompazos contra mi propia estampa. Me descubro rebuscando en un pozo de patrañas, desenredando una maraña de mentiras que no se las cree ni el gato, hociqueando entre montañas de desperdicios humanos. Hoy no llevo el móvil con la excusa de que lo dejé en la oficina, de que no tiene batería, de que soy muy despistado, de que se me ha estropeado. Eso diré. Qué

importa un nuevo engaño. Se tiñen de crepúsculo mis manos, del crepúsculo más sucio que jamás pudiera haber imaginado.

Y vuelvo. Y me abre Carla con un disgusto bosquejado en la palabra. Detrás de ella discuten las nenas, esos dos soles, por un juego inocentísimo. Viven en la ignorancia de la infancia, ajenas a los ascos del mundo. En la cocina me lo dice de golpe. Como si fuera tan fácil. Meto la cabeza bajo una piedra y la frase "te dejo" me pone algo de pie en las entrañas y no me duele. Fijo la vista en un trozo de carne empanada que ha quedado en una bandeja. No me la ha guardado, simplemente ha sobrado. Ella lo envuelve en un trozo de papel de plata, por hacer algo. No puede dolerme. Todo el dolor se acumula en su costado. No puedo escatimarle ni un ápice, tiene todo el derecho a hacer del todo suyo este espectro de desastre. Este es aquel fracaso que desde hace tiempo se me viene anunciando.

Cuando las niñas se van a dormir, calmadas ya de sus desencuentros, abrazadas a su felicidad de peluche, ella, sin sermones en la mirada, también se va a dormir después de recoger cuatro cosas, sorbiendo sus dolores como si fueran mocos. En la pica se quedan, sucios, los platos y una gota constante los va inundando con un agua de círculos grasientos. No tiene ganas de teatros. No le van las escenas. Parece que lo sabe todo, que lo sabe desde siempre. Me quedo solo en el sofá, donde dormiré incómodo con los huesos crujiéndome, tan incómodo como he vivido desde hace años.

Se cierra la rosa y pienso en Luisa. Se cierra la rosa; y no se abre otra. Si es que esta rosa aún está respirando, que no sé, debería ir ofreciendo sus aromas. Es extraño. El teléfono me parece blando, blando, blando…Ya no hace falta fingir que me lo había olvidado. Pero no marco.

BOIRES 3r. PREMI GENERAL. AUTOR: ENRIQUETA HERNÁNDEZ

BOIRES

De vegades se sentia com emboirada per dins, els pensaments i els records se li enterbolien i li costava destriar l'ahir de l'avui. D'un temps ençà, les coses havien deixat de ser al seu lloc. Qui s'entretenia a treure el cartró de llet de la nevera i posar-lo a l'armari dels plats? Per què el pastiller apareixia al calaix del pa i les ulleres de prop no eren mai dins l'estoig?

Havia d'anar a comprar, darrerament li feia ànsia sortir sola al carrer, les voreres estaven en molt mal estat i els semàfors dels passos de vianants es posaven vermells quan encara no havia acabat de creuar. Dies enrere, a dues cantonades de casa s'havia empuntegat, quatre rascades i un parell de blaus, però tot el veïnat se'n va assabentar. Fins i tot van cridar l'ambulància i la van fer anar a l'ambulatori, al CAP, com n'hi deien ara, que cada vegada estava més lluny, voltat de cases de nova construcció, totes iguals, arrenglerades en carrers de noms que no li deien res. Un cop, tornant de fer receptes, devia trencar abans o després del que tocava i, en comptes de trobar el passeig, va anar a espetegar a la zona industrial. Es va fer un tip de caminar, encara sort que d'un tros lluny va entreveure el rètol lluminós de la farmàcia i es va orientar una mica, va quedar més baldada que el dia de la caiguda! Però li calia menjar

per als gats, no podia badar si volia trobar el magatzem obert. Pobres animalons, amb la companyia que li feien! La seva filla pretenia que els fes fora de casa, esgarrapaven les tapisseries i deixaven pèl per tot arreu, li deia. Et faran entrebancar, li deia.

Els sacs de pinso pesaven, agafaria el carretó. Quan era la darrera vegada que l'havia fet servir? Per anar a la fruiteria? L'havia deixat al rebost o sota l'escala? Només li faltaria això, que li portessin els gatets a la protectora d'animals! Sempre havien tingut gatets a casa i, sempre, fossin mascles o femelles, s'havien dit de la mateixa manera: Mixeta. Com des d'una finestra entelada, es podia veure ella mateixa, ben menuda, asseguda a la falda del pare que li explicava un conte i la Mixeta als peus. Quin conte li explicava el pare? Va tenir pare tan poc temps! Maleïda guerra! Si no fos per les poques fotografies que conservaven no recordaria ni la cara que feia. Seia a la falda del pare que li explicava un conte, quin conte? Com el va trobar a faltar el pare! Potser més que al marit mort feia tres anys.

El carretó darrere la porta del lavabo? Qui li havia posat? Si fins i tot hi havia el moneder a dins! No es podia descuidar les claus, la darrera vegada el veí va haver de saltar la paret de l'eixida i entrar per la finestra de la cuina, per ajudarla. Era bon xicot, encara que anés grenyut i amb barba.

Tenia la casa al bell mig del carrer, ja podia anar poble amunt com cap avall a la carretera que sempre hi havia algú a qui saludar. Li feia mandra haver de donar el bon dia i respondre els què tal, com va tot? Si, en el fons, tant li feia al veïnat com li anaven les coses a ella. Tampoc li agradava com se la miraven. No, no li agradava. Segur que, tan bon punt acabés de passar, començarien a

malparlar, que si estava carregada de duros, que si feia temps que no es dirigien la paraula amb el fill, que si la filla s'acabava de divorciar... Aquell mateix dimarts, o potser va ser el dissabte?, la Ramona li havia ofert si volia un pot de caldo, com que fer-ne una olla per a tu sola et deu fer mandra, li havia dit. Només li faltaria això, menjar de caritat!, vés a saber com estava cuinat aquell brou. Ella, quan en feia, hi posava sempre un os de vedella d'aquells rodons, que fan el caldo blanc. També li agradava que hi hagués una mica d'orella i morro salats, un brasó de xai, una punteta de gallina, l'api, el porro, pastanagues i..., i..., com es deia allò altre, sí dona, sí, allò que semblava una pastanaga però era de color blanc, tota la vida n'hi havien posat a casa seva. Com es deia? Ho tenia a la punta de la llengua! Qui li prenia els noms de les coses? Just en el moment que anava a dir-los es perdien enmig la boira.

Mirà el rellotge, s'hauria d'afanyar. Li costava llevar-se als matins. Anava al lavabo, s'escalfava una tassa de llet al microones, hi feia la suca-mulla i se'n tornava al llit una estona més. Hi estava bé acotxada sota les mantes i llençols, ben colgada esperava que fos gairebé el migdia. Amb el que havia arribat a matinar de jove! A les quatre, encara ben fosc, es llevaven ella i la mare, de bracet enfilaven la baixada del vapor. Feia tan fred i tenien tanta son! Sovint aprofitaven per dormir una mica més tot caminant, ara l'una aclucava els ulls i l'altra guiava, ara l'altra feia el son i l'una menava. Van anar plegades a la fàbrica fins que va néixer la primera criatura, aleshores començaren a fer contratorn i així podien rellevar-se per cuidar la canalla.

Coi de Ramona, com s'ho feia per sortir-li sempre al pas? Segur que havia estat guaitant des de darrere les cortines i se li havia fet trobadissa. Bon dia!

Bon dia! Quina repassada li havia fet i ja em diràs per què havia de mirar el rellotge, fins i tot li controlava l'hora que sortia a comprar!

El magatzem de menjar pel bestiar era dels mateixos amos de sempre, però l'havien traslladat al polígon, una filera de naus aixecada on abans es segaven les millors collites de tot el poble. Queia una mica lluny, però li quedava de dret i no calia creuar la carretera. Casum l'os pedrer, la persiana baixada! No era pas dia de festa, n'estava segura. Què posava a l'horari del cartell? De vuit a una i de tres a sis. Ja eren les dues? Doncs, seuria al pedrís i esperaria, tampoc feia tant que havia esmorzat, ja dinaria després.

Les set cabretes! Com si un cop de vent s'hagués emportat les boires que li enterbolien la memòria: Seia a la falda del pare que li explicava el conte de les set cabretes i el llop, ara escarnia la veu dolça de la mare cabra, ara l'estrafeia com el llop volent enganyar les cabretes... i ella reia, s'espantava... i la cua de la Mixeta li feia pessigolles als turmells. Sí, ara ho recordava amb claredat.

EL VERDADERO VALOR DE LAS COSAS 1r. PREMI JUVENIL. AUTOR: MARTÍ CASAL

EL VERDADERO VALOR DE LAS COSAS

Guillermo enciende las velas de los candelabros. Repasa nuevamente el lazo de las servilletas. No ha tenido ninguna anulación de última hora y eso quiere decir que el restaurant estará al completo. Hoy es su primera Navidad que trabaja como maître y está muy nervioso. No puede permitirse ningún tipo de error. Sabe que del éxito de hoy dependerán sus días venideros y, después de más de dos años en el paro, no está dispuesto a quedarse sin ese anhelado puesto de trabajo.

Apenas eran las nueve de la mañana cuando Guillermo ha empezado a desplegar cuidadosamente los manteles sobre las mesas. No debía colgar ningún pico más que otro, ni tampoco las arrugas tenían permitida su presencia. Luego ha supervisado personalmente el stock de vinos de la bodega y ha comprobado en la cocina que toda la carta ofertada estuviera al orden del día.

Procura una de sus mejores sonrisas para cada uno de ellos. “Aquí tiene la carta para que pueda escoger el segundo plato, los entrantes ya están reservados por…” titubea antes de encontrar el final adecuado. Por un

momento piensa que no queda nada bien el trato de “señor Casademon” a quien debe ser la hija de éste. Tal vez sería mejor nombrarlo directamente por el parentesco que ostenta, el patriarca de la gran familia. Pero en ese momento duda de nuevo “¿Será está la mujer, la hija o la nieta del señor…?”. Con los nervios se le ha olvidado hasta el apellido pero Guillermo termina bastante airoso: “nuestros canelones trufados fueron reservados por…teléfono de antemano”. La mujer desconocida se ha percatado porque no es la primera vez que la confunden. La evidente diferencia de edad entre ella y su atávico esposo ha puesto más de una vez en algún compromiso a un camarero.

Tiene la garganta seca pero no quedaría nada bien que un maître se sirviera a sí mismo una copa de agua, así que traga un poco de saliva y se acerca hacia el solitario viejecito de la mesa de la esquina.

-¿No tendrán ningún menú navideño apto para diabéticos?

-Me temo que explícitamente no, señor. Pero si quiere que le recomiende algún plato…

-No, no. Mucho mejor. Sólo quería evitar alguna bazofia como las de la residencia –bromea.

-Le aseguro que en nuestro restaurant incluso la ensalada está libre de ser cualificada como tal. ¿Cochinillo?

-Sólo un poco, pero hoy me comportaré con mis mejores modales –bromea de nuevo.

Guillermo disimula su sonrojado rostro con el bloc de notas donde apunta el cochinillo a la mesa cuatro.

La gente empieza a subir el tono de voz con el segundo plato prácticamente servido. Guillermo hace su segunda ronda por las mesas. El señor Casademon empieza a hacer justicia a su fama de cascarrabias mientras Guillermo va rellenado las copas del resto de sus familiares.

-Por Navidad dichoso el que en su casa está. Mi otra mujer, que en paz descanse, siempre lo guisaba ella todo solita. Pero ahora los jóvenes nos obligan a los viejos a adaptarnos ¿No cree usted que un día como hoy es mejor pasarlo en casa? –pregunta el señor Casademon a Guillermo.

Guillermo le mira con una sonrisa mientras piensa en que a él también le habría gustado quedarse en su casa. Intenta hallar una respuesta que no denote su malestar acerca de la falta de empatía de su emisor y que a la vez no comprometa al resto de los comensales.

-Lo más importante es que usted está muy bien acompañado, señor.

-Pero si a la suegra de la segunda esposa de mi hijo tercero casi ni la conozco y de mi suegra, a quien conozco más que de sobras, no me deja ni a sol ni a sombra porque mi primera esposa se lo hizo prometer en su lecho de muerte y no se puede ni ver con la nueva suegra que tengo por parte de mi segunda y bella esposa. ¿Qué es para usted la familia? –le increpa desafiante el señor Casademon.

-Como biólogo que soy, aunque en la actualidad no ejerza en la como tal, le diría que se considera así a un taxón constituido por varios géneros naturales que poseen gran número de caracteres comunes, señor. Ya sabe el dicho, que es preferible un vecino en la escalera que un familiar en Mallorca.

-¿Y me lo sabría llevar a mi caso en particular?

-Ya te vale papá, por favor. Deja de increpar al maître –le reprende su hijaDisculpe a mi padre. Ha tomado demasiadas copas de vino.

-Pues la culpa es de este señor que me las ha servido.

-¡Por Dios! Siempre culpando a los demás de tu propia culpa. ¿Cuándo vas admitir la responsabilidad de tus propias acciones? –espeta su primer cuñado.

-Tú cállate o no te invito. Encima que me acuerdo de ti por respeto y memoria a mi difunta esposa…

-Tanta memoria que poco te costó casarte de nuevo con está jovenzuela – interviene su antigua suegra.

Guillermo aprovecha la discusión para acabar de llenar las copas y desaparecer del reservado sin que nadie se dé cuenta. Le entristece ver tan sólo y taciturno al comensal de la mesa cuatro. De haber sido por él le habría sentado junto a la señora de la mesa siete que también está degustando los turrones en la más absoluta soledad. En cambio, es la primera vez que se compadece de alguien por tener hijos. Guillermo siempre lamentó que Cristina no quisiera tener uno. Al menos, cuando ella le abandonó le habría quedado su anhelado descendiente. Así que cuando el señor Flores, medio en broma, le ha

dicho que si él quería algún hijo estaría dispuesto a prestarle a uno de sus maleducados vástagos, se ha alegrado de rehusar educadamente la oferta. “Los hijos son de sus padres y de nadie más, señor”.

El brazo alzado del joven de la mesa uno le requiere. Ha llegado la hora en que él deberá servir la tarta de chocolate y fresas con el cofre de pedida en el medio. La joven deja el cofre en un lado del mantel y pone cara de recriminar al declarante el momento escogido.

Guillermo comparte en secreto el mismo sentimiento. Se pierde en sus divagaciones mientras sirve maquinalmente el pastel ya troceado. “Una pedida de matrimonio no tiene que hacer sombra en los recuerdos del día de Navidad y debe tener su merecida intimidad. Hay que saber encontrar el verdadero valor de cada cosa y de cada ocasión. ¿Cómo van a poder celebrar la Navidad a la vez que su aniversario de bodas?”

Un apretón del sumiller en el hombro derecho de Guillermo le despabila súbitamente. El anciano de los canutillos le requiere para el postre. Guillermo no se encuentra con el humor suficiente para encajar ningún tipo de broma, aunque eso forme parte de la atención personal que debería dispensar a sus clientes.

-Joven, ¿qué hay de esos canutos que van incluidos en la carta? Hace tiempo que no fumo uno.

-Pues si lo hace, seguramente, la palmará antes y así hará felices y ricos a sus hijos. Cada día que pasa su herencia mengua un poco más. Claro que también puede compartir los turrones con la dama de la mesa del fondo. Ella me ha

comentado que se hospeda en la misma residencia que usted y que le gustaría viajar a Oriente para conocer en persona el palacio de los Reyes Magos pero que detesta la soledad –le susurra con sutil delicadeza.

- ¿Me haría así el favor de invitarla a mi mesa?

Satisfecho se dirige hacia su cometido cuando una zancadilla se interpone en su paso. Guillermo pierde el equilibrio y acaba aterrizando en el suelo. Antes, se ha llevado con un golpe de mano los profiteroles de nata con crema de chocolate de la mesa donde pretendió, en vano, sujetarse. La madre de los diablillos empieza a descuajeringarse a costa de tan terrible caída. El marido le encaja uno de los profiteroles posados en su bragueta en medio del escote del vestido de ésta. Guillermo se ha levando ayudado por un camarero y el sumiller. El servicio intenta sacar hierro al asunto que ha eclipsado la atención de la mayoría de los comensales. Guillermo medio cojeando se dirige, hecho un basilisco, hacia la mesa del autor de los hechos:

-Quisiera darle las gracias por tan acertado regalo y no de Navidad, sino de mi cumpleaños –puntualiza- Tuve que nacer en un día así y ya ve, una celebración por la otra y sin darle a todo el valor auténtico de las cosas. Aunque la zancadilla de su hijo maleducado me ha hecho comprender por qué mi exmujer no quería tener hijos. Seguramente tuvo que atender a muchos como el suyo en su consulta y llegó a pensar que la mayoría de los niños eran así de abominables… –le dice mientras el padre de las criaturas pone la mano en la boca de su esposa para evitar ningún tipo de réplica.

-Siga por favor, se lo ruego –le inquiere el marido.

- Yo me avergonzaría de tener un hijo así. Es más, me alegro de no tenerlo, ni a él, ni a todos esos parientes postizos que uno tiene que aguantar–se embravece a sí mismo ante el silencio inminente de todo el restaurant–. Lo terrible no es que hoy sea aquí mi primer y último día que trabaje como maître, sino que éste sea el protagonista de su jornada. En la cocina llevan horas dedicando un duro trabajo para que todo estuviera de su máximo agrado. Hemos cuidado hasta el último detalle que pudieran celebrar una comida con sus seres más queridos O al menos eso creía yo hasta que he visto esas caras de conocidos fingiendo que se han echado de menos pero que en realidad están deseando el turno del café antes de empezar el primer plato. ¿Es que nadie de todos los aquí presentes guarda recuerdos dignos de ser rememorados? Tal vez el problema es que ninguno lo consiguió, ¿no creen que ya vaya siendo hora de ello?

El viejo de los canutillos se pone de pie y empieza a aplaudirle. Rápidamente se unen el resto. La madre del futurible gamberro se larga llorando del restaurante. El suegro, después de doblar la propina se une al trio de la mesa cinco a contar chistes hasta el atardecer. La compañera de la residencia consigue el acompañante ideal para visitar el lejano Oriente. Los trece del reservado se han acabado perdiendo todo lo allí acaecido. Todos los presentes prometen su silencio a Guillermo sobre lo allí ocurrido y él lo acepta, complacido, como el mejor regalo que pudo tener.

PESADILLAS 2n. PREMI JUVENIL. AUTORA: SANDRA VILLAR

PESADILLAS

Paula llegaba a casa después del trabajo. Eran las seis y media de una fría tarde de invierno, y aun tenía muchísimas cosas por hacer. Primero tenía que pasar por la consulta de Elena, su psicóloga y después de una hora pasaría a recoger a Manu a casa de su madre. Decidió darse una ducha primero, su vida había vuelto a la normalidad, pero aquella rutina a pesar de ser deseada también era agotadora… Cuando salió ya eran cerca de las siete, aparcó el coche justo delante del pequeño apartamento donde se situaba la consulta de Elena. Iba a verla dos veces por semana desde aquella fatídica noche hace ya cerca de un año. Elena la había ayudado muchísimo a superar todo el trauma que un secuestro conlleva y a día de hoy podía decirse que estaba todo controlado, jamás diría que aquello pudiese estar superado, pues, sabía que las pesadillas no desaparecerían nunca y ese miedo en su interior cada noche al cerrar los ojos la acompañaría durante el resto de su vida, pero desde hacía unos meses había aprendido a controlar sus ataques de nervios, sus lloreras y sobretodo el dejar de mirar atrás a cada paso que daba. Elena la había convencido de que ese hombre no regresaría jamás y que aquello por muy duro que fuese en su momento, no volvería a repetirse, pero algo en ella no se quedaba tranquilo, ella había conseguido escapar después de pasar tres días encerrada en un zulo de un castillo abandonado que jamás encontraron y estaba segura que ese hombre no iba a darse por vencido. Al salir de la consulta cerca de las ocho y veinte de la tarde se dirigió a recoger a Manu. Cuando llegó, un olor fuerte e intenso inundaba la estancia, su madre había preparado café y juntamente con Manu habían hecho galletas. El niño corrió a

su encuentro y empezó a explicarle todo lo que había hecho esa tarde con su abuela. Gloria, su madre, salió de la cocina justo un instante después que el pequeño, ella le cuidaba todas las tardes después de que saliera del colegio y durante muchos meses había dormido en aquella casa, después de lo de su hija, Paula creyó más seguro que el niño, de solo cuatro añitos, estaría mejor fuera de aquella casa y ella misma más tranquila, pero, desde hace unos meses su madre decidió que ya era hora que todo volviera a la normalidad y el pequeño regresara a su casa por las noches, así que cada tarde después de trabajar y visitar a Elena, ella lo recogía. Al llegar a casa todo seguía su ritmo habitual, Paula duchó a Manu, cenaron y después leyeron un capítulo de su libro favorito antes de que el pequeño se durmiese profundamente agarrado a su pequeño osito. Media hora más tarde, también ella se acostó, tomó sus pastillas para poder conciliar el sueño unas cuantas horas seguidas antes de que llegaran las pesadillas y se durmió plácidamente. Eran las tres y media de la mañana cuando la despertó el primer mal sueño, fue hacía el baño, se mojó la cara e intentó despejarse para poder volver a dormirse cuando de repente un sonido la alertó, fue un ruido sordo y hueco, no muy fuerte pero lo suficiente como para que ella se percatase de él. Parecía el ruido que hace una ventana o una puerta al cerrarse, como si alguien estuviera entrando… Rápidamente, se puso el batín y las zapatillas e intentando tranquilizarse para poder reaccionar con cabeza bajó las escaleras, estaba muy nerviosa, pero escuchar ruidos que no existían era su mayor manía desde hacía mucho tiempo. Al bajar todo estaba correcto, las ventanas y la puerta estaban cerradas, no había nada fuera de lo habitual y decidió volver a la habitación, pero mientras subía las escaleras algo extraño la freno en seco. Era Tommy, el osito de Manu, estaba tirado en el suelo del pasillo y ella juraría que esa noche se había quedado dormido a su lado. Pensamientos horrorosos pasaron por su mente y al entrar en la habitación del pequeño todos ellos se cumplieron. Manu no estaba en su cama. La sábana estaba en el suelo y no había rastro de él. Paula corrió, saltando las escaleras de dos en dos, salió a la calle y empezó a llamarle como una desconsolada, no había nadie en la calle, ni una sospechosa furgoneta negra que se marchara a toda prisa, ni rastro de aquel miserable hombre, ni de Manu. No sabía qué hacer, temblaba sin parar y

las lágrimas bajaban sin control por sus mejillas. Sin pensárselo ni un minuto, cogió el coche y mientras conducía en dirección a la comisaria, llamó a su madre. Gloria no cogió el teléfono, eran las cuatro menos cuarto de la mañana y seguramente estaría durmiendo pero insistió dos veces más con el mismo resultado. Al llegar a la comisaria y entrar como una loca, en pijama, con batín y zapatillas el comisario Barrio, encargado en su día del caso de su secuestro salió a su encuentro. Le pidió que se calmara y le explicara lo sucedido pero ella no podía calmarse, ¿cómo iba a calmarse? Ese hombre se había llevado a su hijo y ella no había podido evitarlo. Después de dos horas sentada en aquella maldita sala blanca de comisaria, Paula comenzaba a perder los nervios… ¿por qué nadie buscaba a su hijo? ¿Por qué nadie había ido en busca de ese hombre? En cuanto Barrio volvió a entrar en la sala ella le asaltó a preguntas y el no hacía más que decir que no habían encontrado nada sospechoso, nadie había visto nada ni escuchado a nadie. ¿Qué se supone que estaba intentando decir con aquello? ¿No la creían? En ese momento Paula perdió los papeles y empezó a chillarle, tenían que buscar a Manu, ese hombre se lo había llevado estaba segura, pero aunque él no fuese sido el culpable, era un niño de cuatro años, por dios, no podía haber desaparecido solo en plena noche. Barrio le insinuó que quizá podía estar con algún familiar o que como la última vez creyó, todo eso eran solamente imaginaciones suyas. Paula sabía que él nunca había creído en su secuestro, ya que, nunca encontraron rastros del hombre, ni siquiera del castillo… pero aquello había sido muy real, ese hombre existía y se había llevado consigo a Manu, y si la policía no iba a mover un dedo por encontrarle, ella lo haría y aunque para ello, tuviera que remover cielo y tierra, le encontraría. Salió de comisaria echa una furia y se dirigió hacía casa de su madre, necesitaba ayuda, por ello mientras iba en el coche y aunque solamente eran las seis de la madrugada llamó a Elena, pero esta tampoco contestó al teléfono. Al llegar a casa de su madre llamó a la puerta pero nadie abrió, estaría durmiendo, así que decidió entrar con la llave. Al entrar su madre no estaba por ningún lado pero si encontró un post-it encima de la mesa. En él explicaba su viaje urgente hacía Francia a causa del ingreso de su hermana en un hospital, en cuanto la llamaron ayer por la noche decidió salir para allí y al ser tarde y creer que estarían durmiendo, había decidido dejar la nota para cuando ella llevara a Manu al día siguiente.

Paula creía que iba a estallarle la cabeza, no podía ser, ¡no podía tener tan mala suerte! Cayó de rodillas al suelo y lloró desconsolada, ¿qué iba a hacer ahora? Pero no podía perder el tiempo lamentándose, y como estaba visto, tampoco buscando a alguien que le ayudase, estaba sola en esto y ella solita debía encontrar a su hijo, como fuese. Volvió a casa desconsolada, no tenía tiempo, tenía que planear algo, tenía que ocurrírsele algún plan, cualquier cosa que pudiera darle una sola pista, un hilo del que tirar. Pero no hizo falta pensar mucho, ya que, al llegar a casa encontró una nota pegada al osito de Manu… Era una dirección, pero no le era familiar, además podría jurar que esa nota no estaba allí cuando ella salió de madrugada después de que su hijo no estuviera en su habitación. Ese hombre había vuelto a estar allí, había regresado a su casa y por segunda vez en unas pocas horas se le había vuelto a escapar. No necesitó reflexionar, ni siquiera pensar en lo que haría a continuación… su cuerpo fue más rápido que su mente y sin darse cuenta ya estaba montada en el coche, conduciendo hacía dios sabe donde… Siguiendo el GPS cruzó la ciudad en apenas diez minutos y fue entrando en un frondoso bosque que desbocaba en un caminito estrecho, lleno de piedras y desniveles. El camino parecía eterno, interminable… todo estaba oscuro a pesar de que el sol ya despuntaba por encima de la colina y un nuevo día anunciaba su llegada. Llegó a un punto del camino en el que el coche no podía avanzar, debería continuar a pie y en eso tampoco dudó ni un minuto, cogió una pequeña linterna que tenía en el maletero y avanzo a paso rápido por el estrecho sendero. Unos minutos más tarde, con la respiración entrecortada y el pulso acelerado por el intenso ritmo que había acabado llevando, divisó un pequeño muro de piedra, parecía muy antiguo e incluso le resultaba algo familiar. Al acercarse descubrió que se trataba de un pequeño castillo, románico, seguramente del siglo X o XI. Era el castillo donde ella había estado encerrada cuando ocurrió su secuestro, el castillo que nadie había encontrado, del que no se sabía nada, ni se reconocía rastro alguno. Empujó la pesada puerta de la entrada y comprobó que estaba abierta, siguió por el largo pasillo rodeado de más y más puertas cerradas, pero ella no se detuvo en ninguna, es como si sus pies ya supieran donde tenían que ir, es como si alguna parte oculta de su cerebro recordara el camino de memoria. Bajó unas eternas escaleras que llevaban a un lugar oscuro, húmedo y muy frío. Al adentrarse en aquel horripilante lugar, oyó una voz, una voz

suave, conocida y que pedía auxilio, una mezcla de horror y alivió le recorrió todo el cuerpo, provocándole un escalofrío que le travesó la espalda. De repente pensó en todo, pensó en el pequeño Manu, en lo extraño de su secuestro, en el osito con la nota y en la dirección, recordó el modo en el que todo había sucedido y lo fácil que resultaba todo aquello: el sendero, el castillo, la puerta abierta, las viejas escaleras y un largo pasillo que le llevaba a la salvación… o quizá no. Para cuando quiso darse cuenta de donde se había metido, sus piernas ya habían comenzado a correr hacía el fondo y antes de que su mente fuera capaz de ordenar a sus piernas que frenaran todo sucedió. Todo fue muy rápido primero un agudo dolor le recorrió la espalda, y un grito sordo se le arrancó de la garganta, su cabeza daba vueltas demasiado deprisa y no pudo ver más que sus manos tocándose la cabeza y luego aparecer manchadas de sangre, sintió como sus piernas flaqueaban y caía sin más, sin poder evitarlo, como si ella no fuera dueña de su cuerpo, como si de una mera espectadora se tratara, vio como toda ella se desvanecía en el suelo, sin poder dejar de escuchar esa voz melodiosa pidiendo ayuda. Vio a aquel hombre allí, justo delante de ella mirándola con una sonrisa desafiante en la cara, pero por raro que pareciera no pudo verle el rostro, el sol que entraba por la ventana reflejaba en sus facciones, haciéndola parpadear para poder mantener los ojos abiertos. Llevaba un palo en la mano, y lo levitaba lentamente mientras se alejaba caminando tranquilamente hacía donde la voz se hacía más fuerte, más intensa. Abrió la puerta del pequeño zulo, y se dirigió hacia dentro, ella no podía dejar de mirar, pero estaba demasiado lejos para ver si quién se encontraba dentro del zulo era Manu y para escuchar lo que ese hombre le decía con tanta pausa. Pero sin esperar a que ella pudiera reaccionar, ese hombre cogió al pequeño en brazos y subió las escaleras, marchándose, dejándola allí, sola, tirada en el suelo, sin poder moverse, sin poder correr hacía ellos para salvar a Manu. Lentamente, su cabeza fue perdiendo el sentido y sus párpados le pesaban, demasiado, quería correr, ir tras ese hombre, ayudar a Manu… No podía dejar que se escapara, eso el lo que él quería, eso es lo que pretendía, que le viese marchar con su hijo en los brazos y ella no pudiese remediarlo…De repente lo entendió, justo en el momento en que sus ojos se cerraban sin remedio. Un sudor frío le recorría la espalda y la frente cuando despertó, miró hacia los lados y no podía creerlo. ¡Estaba en su

cama!, Todo estaba tal y como lo dejó ayer cuando se acostó. Corrió desesperadamente, cruzó toda la estancia, entró en la habitación y… Manu estaba allí, durmiendo plácidamente, tal y como lo había dejado. No podía creerlo, todo había sido una de sus pesadillas, pero igual que los sueños, las pesadillas a veces también se cumplen…