Juana Pavón Poemas

EXACTA Escúlquenme lo exacto y les mostraré cuan “EXACTA” soy. —Simplemente Juana—

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TEGUCIGALPA Tegucigalpa de barro y humo fauna humana enloquecida Tegucigalpa sin canteras de misteriosas callejas y de balcones sin flores puentes de ida y vuelta al más allá de lo inevitable con sus remedos de ríos que apenas ruedan al mar Tegucigalpa marginada y rota Tegucigalpa de privilegios contraste de mis contrastes depósito de miseria y lágrimas arrastrando mi tristeza en esas calles ya conocidas mil y mil veces recorridas capital de la ignominia de la estúpida política capital de mis enredos del amor y el desamor Tegucigalpa conmigo Tegucigalpa contigo ciudad mía pero ajena ciudad de nadie pero amada dejaste cicatrices en un cuerpo otrora hermoso otrora limpio ahora viejo cuando te adopté conmigo fue tu prioridad atrapar mis pies vagabundos cortar mis alas y transformar mi vivir intenso en esta loca sedentaria sola solita sola pero no cortaste mis manos para escribirte Juana Pavón

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para cantarte Tegucigalpa de noche y día cómo me dueles toda mi canto eterno lamento por esas horas sola y perdida ¡ay! Tegucigalpa de mis amores de mis sueños de mis ideales y penas de los estancos unidos de la siempre ciudad mía Tegucigalpa implacable conmigo sin respetar ni perdonar mi juventud envejeces pero aquí conmigo aquí loca y leal cloaca testigo de mis tragedias así sucia o limpia bonita o fea grande o pequeña me iluminas aunque tenga tristes mis días y yo aquí amándote odiándote emborrachándome pelear con todos vivir aquí me obliga a algo a vociferar llorando a amar odiando a subsistir ¡ay Tegucigalpa de mis amores!

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DESEOS IRREVERENTES Cómo me hubiera gustado estar en la cama con Walt Whitman, beber en las cantinas de Malcom Lowry o “Bajo el Volcán”. Procesar a mi manera a Franz Kafka. Observar sigilosa y detenidamente a Francis Bacon. Estar con Salvador Dalí en una tarde de toros y tocarle el trasero mientras pensara en Gala o en Federico García Lorca. Cantarle a Pablo Neruda mis poemas de amor y otras canciones desesperadas, repetirle “De Profundis” con todos mis secretos sexuales a Oscar Wilde y a su amante maldito. Cómo quisiera estarme riendo junto a Baudelaire con mis quince años en su cama. Tal vez me hubiera gustado cogerme a Hitler, a Calígula a Napoleón, a vos y a otros hijos de la gran puta. Filmar con Pier Paolo Passolini un Decamerón diferente. Estar acariciando y besando a Rabindranah Tagore. Hablar de amor con Juan Ramón Molina. Condenar sin clemencia a los Jesuitas Pederastas. Echarle en cara a Marlon Brando, el no haberme conocido. Perseguir a Felipe Buchard, a Ezequiel Padilla y a Simón, de cantina en cantina Juana Pavón

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de barrio en barrio de santuario en santuario. Conspirar con la sangre latina de Gabriel García Márquez. Desamar a un mílite como Fernando. Respetar a las mujeres de 1+1 mas no a todas - como dice María Ester con la venia de Leslie – Enojarme con Ramón Matta por no haberme invitado nunca a un pase. Quisiera mentarle la madre a tu padre, a Nietzsche, a Gorky, y a Simone de Beauvoir. Respetar aún a Marx, a Lenin, a la lucha de clases. Y reírme de los comunistas criollos pese a la Perestroika. No comprender nunca las debilidades de Woody Allen Cortarle un huevo a Van Gogh y no la otra oreja. Romper a llorar, escribir mierdas bailar mambo, salsa y más salsa y jugar con muñecas aún siendo abuela. Pedirle perdón a mi mejor amiga, a Monseñor Santos y a otros Rodríguez, volver a ser buena, cursi y pendeja. Seguir soñando, amando y fornicando y contar chistes hasta llegar a la hilaridad. Volar y volar muy lejos hasta encontrar a ese todopoderoso que me hizo a su imagen y a su todo. Amén.

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MORIR DE RISA Aquí donde vivo estoy muriendo. Esta agonía lenta trae paranoias cólera remordimientos excusas un no lo vuelvo a hacer. Aquí me muero de hambre de frío de angustia. De un miedo a todo. ¡Carajo!, estoy muriendo. - ¡Ay, cómo quisiera morir de risa! –

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LLEGUÉ SOBRE LA CARNE Llegué sobre la carne de muchos llevándoles la fresca aurora de mi música interna oliendo a sábanas de monja y empapadas con jugo de niña. Llegué sola con mis carnes intactas temblorosa de inviernos de hospicio y de chorchas cautivas sollozantes. Llegué con la luna entre mis piernas revolcada en la hierba de lo místico con mi himen cubierto de musgo y arañas con hilos de seda. Llegué así con mi semilla palpitante sosteniendo a los hombres con mis manos.

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MALDAD Y LOCURA Definitivamente mi locura radica en odiar la maldad que me obliga a ser mala. Los ángeles que circundan mi cabeza preceden a un anatema o a un perdón. Simplemente el bien triunfa sobre mi maldad obligada.

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NOSOTRAS: ESAS SUJETOS Una, dos, cien, miles así vamos las mujeres por aquí aquí donde nos tocó pernoctar para siempre. No importa lugar ni apellido definimos nuestra situación desde hace mucho tiempo. Hemos aceptado el papel que nos corresponde no importa el status. Estamos las privilegiadas y las no privilegiadas Estamos: la funcionaria porque funciona la obrera por obrera la madre por madre la estéril por estéril la dama por dama la prostituta por prostituta. Hacemos maniobras con el tiempo ligadas a esta inercia que llamamos vida porque siendo mujeres tenemos que aceptarlo porque son leyes para mujeres hechas por hombres ¿qué más nos da? Las habemos flacas y gordas unas por tomar agua de masa otras, por tomar leche y cereal. El día de la madre a unas nos da frío a otras nos da calor, el día de la mujer a unas nos da risa a otras satisfacción. Juana Pavón

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Estamos las poetas académicas y las poetisas de la calle. Estamos las que vendemos rosas en una floristería elegante y las que ofrecemos claveles en una esquina de banco. Nosotras, que somos anónimas del amanecer y nos-otras burbujas de hambre nosotras somos esas – a la que se nos vende y a las que se nos protege hasta los ochenta años. Somos la esposa ignorada en un centro nocturno y la sirvienta seducida. Todas somos nosotras a cada quien lo suyo así fue repartido sin ponernos a escoger. Estamos las amargadas y las indiferentes las antisociales y las socialísimas las que damos de comer a nuestros hijos en cucharita de plata y las trágicamente miserables que damos nuestros vástagos a engordadoras y traficantes de niños. Nosotras las que siempre callamos y esperamos las que tenemos motivos para gritar y no esperamos nada. Estamos las saludables porque tenemos un gato en casa y estamos las enfermas por una existencia solitaria. Somos muchas las que bebemos champagne y muchas las que bebemos guaro las primeras fondeamos en cama con sábanas de seda y las segundas

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en una escondida acera húmeda. Estamos las feministas asociadas y las lesbianas reprimidas muchas asistimos al Catecumenado y otras levantamos los ojos para ver a Dios. Así vamos todas nosotras nosotras, esas sujetos todas somos mujeres indestructibles nada nos detiene no importa si somos abogadas si somos verduleras médicas, tortilleras maestras, campesinas teatristas, pintoras esposas, amantes primera dama o última dama. Un vientre nos une a todas por igual. Somos las que motivamos todos los sentimientos ternura, delicadeza... amor aunque haya en cada una de nosotras una gata furiosa o una gata sumisa. Somos las que estamos paradas en el tiempo y latimos... latimos... latimos! somos río, mar jungla, sol luna y pulmón ¡somos patria! - Yo siempre he pensado que Honduras tiene nombre de mujer –

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DE UNA VEZ POR TODAS De una vez por todas me declaro mujer de ovarios bien puestos qué triste de mí sería llamarme napoleón o Rigoberto llevando de por vida una golondrina sin mensaje entre mis piernas.

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MI HOMBRE IDEAL Preferiría que mi hombre tuviera por nombre Fernando, Felipe o Federico con la F de felicidad no forzada con esa letra de fidelidad y no de futuro precisamente no me importaría el color de sus ojos ya fuesen verdes, negros o azules que brillaran para mí que su mirada me penetrara toda que fuera más alto y más grande que yo que no fuera gordo ni estúpido que odie el foot-ball y la política vernácula No me importaría que fuera bien donado o mal donado que fuera encantador y generoso me agradaría que mi hombre se bañara una vez al día y tres veces diarias si viviera en Choluteca Estaría orgullosa de que mi hombre tuviera las manos grandes y limpias que su pasión fueran la música, el cine el guaro y los libros. No permitiría que le mirase las nalgas a otra mujer y mucho menos a otro hombre Me gustaría que se levante temprano a cocinar y que enseguida lave los platos que no ronque ni que aviente aires cuando duerme conmigo Juana Pavón

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que sepa leer y escribir que no piense en su madre cada vez que le doy de mamar que me mire directamente a los ojos que no me mienta ¡que no me grite! que no sea chismoso como sus amigos que me eleve a más de cinco orgasmos que trabaje que platique conmigo que me ponga atención cuando estoy hastiada a todo que no me compare con nadie que recuerde que soy única que no le importe mi ciclo menstrual y que tenga siempre en mente que sigo siendo mujer aún con mi menopausia Que no entre en contrariedades cuando le descubro un condón en su mesa de trabajo que asista a la catedral de vez en cuando no para orar sino para pedirle perdón al Altísimo por todo lo injusto y grosero que ha sido conmigo. Que analice, que razone que piense que todavía existo No me gustaría que mi hombre fuera periodista, diputado ni cobarde que me diga de vez en cuando viéndolo bien, no sos tan fea tenés unas manos bellas y sentirlo tierno y amoroso cuando reposa sus manos en mi pecho que me deje soñar y sentir que me deje ser libre para amar a un Carlos a un Roberto a un gato que me respete como yo lo respetaría que comprenda que la culminación del amor es todo eso Quiero que mi hombre

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no critique mis ansias de fumar y beber que no me recuerde al día siguiente después de una borrachera las cagadales que hice que me devuelva los veinte lempiras que le presté ayer ¡que no me joda! que cante en el baño sin gastar tanta agua que duerma desnudo si no está en San Marcos de Colón que ame a todas las mujeres que no sea soberbio petulante o mentecato que no meta las nalgas cada vez que está bravo que no le miente la madre a mi madre muerta que no vea el reloj cada vez que quiero decirle algo importante que se dé cuanta que me gusta más verlo vestido de jeans y tenis a lo gringo que con ese saco y esa corbata Que sea el primero en aplaudir cuando interpreto el poema que a él más le gusta y que aplauda más fuerte cuando sea testigo de una acción mía digna y valiente. Me gustaría que mi hombre tuviera un lunar en el pecho y no en la espalda que diga son las tres y quince exactos y no en la espalda que diga son las tres y quince exactos y no 316 que se transforme en un gladiador de músculos y coraje para defenderme de los cobardes que se atrevan a golpearme

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que no me diga que le gusta más el color del cielo sabiendo que su jardín está sembrado de rosas rojas que le guste mi poesía pura sin metáforas incoherentes sin frases rebuscadas ni sintaxis estúpidas Que lo que más le agrade sea lo que yo siento y que no se le ocurra nunca humillarme y despreciarme Yo quiero un hombre así que sea bueno, honesto tierno, inteligente, viril, amoroso... y que trabaje de todo esto y aquello Quiero que mi hombre tenga en cuenta que cuando estamos juntos él es el hombre y yo la mujer.

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JUANA LA LOCA (Emulando a Federico García Lorca) Estoy loca porque nadie podrá darme distancias, ni límites, ni futuros eso sólo yo puedo dármelos. Quiero que todas se enteren que estoy loca por no encontrar lo que yo buscaba. Lo busqué debajo de las piedras debajo de las raíces de la médula del aire y lo que encontré fue la verdad de las cosas equivocadas. Por eso estoy loca por no poder irme con el primer paisaje y volar mezclada con el amor el vuelo de siempre sobre mi lecho vacío. Por querer mi libertad mi amor humano, porque la aurora llegó y no la recibí en mi boca. Porque aquí en mi locura no hay mañanas ni esperanzas posibles sólo ese rumor de suicidio que anima mis madrugadas. Porque tengo océanos de ternura para aquellos que arrugaron mi corazón de niña y me negaron una vida más digna. Si, estoy loca porque amo a Tchaikhosky Juana Pavón

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Jacobo Cárcamo Roque Dalton y a Morazán. Porque amo la luna el sol, las estrellas la música y las montañas. Porque amo a pucho a los niños a Walda y a Pink Floyd. Estoy loca porque me alimento de muerte y miseria en el guaro. Porque amo a Dios y admiro a Marx porque amo la paz de los cementerios. Mi locura señores es encontrarme pequeñas criaturas enterradas bajo pedazos de cartón Federico decía estos niños cuando se levantan parecen golondrinas con muletas. Esa es mi locura contrariar a chicos plásticos que leen Vanidades, Cosmopólitan y “Nuestra Tegucigalpa” Mi locura está en el humo asfixiante que me da la zona peatonal y el dolor cansado e infinito que me dio la calle real. Estoy loca porque salpicaron de lodo mis pupilas límpidas mientras esta agonía de dolor siempre quiere acostarse conmigo. Si, estoy loca de dolor de amor de rabia por mi impotencia por mi resistencia de cucaracha por los gemidos que golpean las ventanas de mi alma. Estoy loca por hacer rabiar

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a las señoronas ignorantes cada vez que sus maridos cornudos fijan sus ojos en mis tetas caídas sin sostén Que se enteren que mi locura sienta sus bases en decir casi siempre lo que pienso y si a veces callo es por no herir susceptibilidades o por consideración - ¡Qué esfuerzo Dios mío! Estoy loca por desenmascarar a la gente y su indecencia por corruptos ladrones asesinos explotadores vende – patrias y sobre todo porque odio los prejuicios de aquellas y aquellos que sólo saben señalar mas no ven el tumor que tienen en la próstata y vagina. Por todas esas cosas que sé y me callo es que estoy loca.

___________________ (La presente compilación y selección de los textos de Juana Pavón, ha sido realizada por la poeta salvadoreña Silvia Elena Regalado)

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