N°1 Noviembre 2022

Horizontes discursivos de la literatura española

Un viaje temporal a través de los siglos XVIII, XIX, XX y XXI de la poesía española

ANTOLOGIA POÉTICA ESPAÑOLA

LITERATURA

Juan Camilo Sánchez "¡Qué naturales parecen, qué sencillo el gran milagro! En esta luz del poema, todo, desde el más nocturno beso al cenital esplendor, todo está mucho más claro"

Pedro Salinas



N°1 Noviembre 2022

Horizontes discursivos de la literatura española

Introducción Esta antología fue pensada como una manera en la cual se recopile la evolución de la poesía en España a través de cuatro épocas diferentes. El siglo XVIII, siglo XIX, siglo XX y siglo XXI. En donde la musa de cada poeta en las diferentes épocas va a ir cambiando; esta sea la belleza divina, el humano y sus complejidades, la humanización e imperfección del arte y, para la época actual, los nuevos horizontes humanos y tecnológicos.

¿Qué es la poesía? Esta antología fue pensada como una manera en la cual se recopile la evolución de la poesía en España a través de cuatro épocas diferentes. El siglo XVIII, siglo XIX, siglo XX y siglo XXI. En donde la musa de cada poeta en las diferentes épocas va a ir cambiando; esta sea la belleza divina, el humano y sus complejidades, la humanización e imperfección del arte y, para la época actual, los nuevos horizontes humanos y tecnológicos.

¿Qué es la poesía española? La poesia española es un género literario en el cual se relatan las perspectivas de los poetas en torno a la religión, a la España de diferentes épocas, a la guerra, los héroes, el amor y otras emociones que plagan la vida y la mente de los poetas que han existido y existirán.

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antologia poética española

Siglo XVIII Juan Meléndez Valdés José Cadalso Tomás de Iriarte Diego de Torres Villarroel José Iglesias de la Casa

Siglo XX Federico García Lorca Ramón María del ValleInclán Pedro Salinas Miguel de Unamuno

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Siglo XIX Gustavo Adolfo Bécquer José Maria de Aguirre y Escalante Julio Alarcón y Meléndez Marian Alguiló Luis de Ansorena

Siglo XXI Miriam Reyes Miguel Ángel Contreras Antonio Colinas Enrique Andrés Ruiz Martha Asunción Alonso

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Poetas

N°1 Noviembre 2022

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SIGLO XVIII

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Nº 1

JUAN MELÉNDEZ

A

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ÍA OG

POÉTICA ES PA ÑO LA

VALDÉS

Novimebre 2022

POEMAS

EL PENSAMIENTO A UNA FUENTE

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EL PENSAMIENTO

Poema de Juan Meléndez Valdés

Cual suele abeja inquieta, revolando por florido pensil entre mil rosas, hasta venir a hallar las más hermosas andar con dulce trompa susurrando, mas luego que las ve, con vuelo blando baja, y bate las alas vagarosas, y en medio de sus hojas olorosas el delicado aroma está gozando, así, mi bien, el pensamiento mío con dichosa zozobra por hallarte vagaba de amor libre por el suelo; pero te vi, rendime, y mi albedrío, abrasado en tu luz, goza al mirarte gracias que envidia de tu rostro el cielo.

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De las riquezas a de mis verdes años como un alegre sueño volaron diez y nueve sin saber dónde fueron. Yo los llamo afligido, 5

Y

buscáralo, ¡ay!, entonces con hidrópico anhelo; pero si esto no puede, para nada lo quiero.

mas pararlos no puedo, que cada vez más huyen por mucho que les ruego; y todos los tesoros que guarda en sus mineros 10 a tierra, hacer no pueden que cesen un momento. Pues lejos, ea, el oro; ¿para qué el afán necio de enriquecerse a costa 15 de la salud y el sueño? Si más gozosa vida me diera a mí el dinero, o con él las virtudes encerrara en mi pecho, 20

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CADAL SO AL PINTOR QUE ME HA DE RETRATAR la quietud de mi pecho representa en mi rostro, la alegría en la frente, en mis labios el gozo...

SOBRE EL PODER DEL TIEMPO

Doma el tiempo al caballo desbocado, detiene el mar y viento enfurecido, postra al león y rinde al bravo toro.



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Al pintor que me ha de retratar

Discípulo de Apeles, si tu pincel hermoso empleas por capricho en este feo rostro, no me pongas ceñudo, con iracundos ojos, en la diestra el estoque de Toledo famoso, y en la siniestra el freno de algún bélico monstruo, ardiente como el rayo, ligero como el soplo; ni en el pecho la insignia que en los siglos gloriosos alentaba a los nuestros, aterraba a los moros; ni cubras este cuerpo con militar adorno, metal de nuestras Indias, color azul y rojo;

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ni tampoco me pongas, con vanidad de docto, entre libros y planos, entre mapas y globos. Reserva esta pintura para los nobles locos que honores solicitan en los siglos remotos; a mí, que sólo aspiro a vivir con reposo de nuestra frágil vida estos instantes cortos, la quietud de mi pecho representa en mi rostro, la alegría en la frente, en mis labios el gozo. Cíñeme la cabeza con tomillo oloroso, con amoroso mirto, con pámpano beodo; el cabello esparcido,

cubriéndome los hombros, y descubierto al aire el pecho bondadoso; en esta diestra un vaso muy grande, y lleno todo de jerezano néctar o de manchego mosto; en la siniestra un tirso, que es bacanal adorno, y en postura de baile el cuerpo chico y gordo; o bien junto a mi Filis, con semblante amoroso, y en cadenas floridas prisionero dichoso. Retrátame, te pido, de este sencillo modo, y no de otra manera, si tu pincel hermoso empleas, por capricho, en este feo rostro.

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Sobre el poder del tiempo Todo lo muda el tiempo, Filis mía, todo cede al rigor de sus guadañas: ya transforma los valles en montañas, ya pone un campo donde un mar había.

El muda en noche opaca el claro día, en fábulas pueriles las hazañas, alcázares soberbios en cabañas, y el juvenil ardor en vejez fría.

Doma el tiempo al caballo desbocado, detiene el mar y viento enfurecido, postra al león y rinde al bravo toro.

Sola una cosa al tiempo denodado ni cederá, ni cede, ni ha cedido, y es el constante amor con que te adoro.

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Extensión y fama del oficio de puta

La primavera

Tomás de iriarte

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Ya alegra la campiña la fresca primavera; el bosque y la pradera renuevan su verdor. Con silbo de las ramas los árboles vecinos acompañan los trinos del dulce ruiseñor. Este es el tiempo, Silvio, el tiempo del amor.

Más bulla y más temprana alumbra ya la aurora; el sol los campos dora con otro resplandor. Desnúdanse los montes del duro y triste hielo, y vístese ya el cielo de más vario color. Este es el tiempo, Silvio, el tiempo del amor.

Escucha cual susurra el arroyuelo manso; al sueño y al descanso convida su rumor. ¡Qué amena está la orilla! ¡Qué clara la corriente! ¿Cuándo exhaló el ambiente más delicioso olor? Este es el tiempo, Silvio, el tiempo del amor.

Las aves se enamoran, los peces, los ganados, y aun se aman enlazados el árbol y la flor. Naturaleza toda, cobrando nueva vida, aplaude la venida de mayo bienhechor. Este es el tiempo, Silvio, el tiempo del amor.

La primavera

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EXTENSIÓN Y FAMA DEL OFICIO DE PUTA No te quejes, ¡oh, Nise!, de tu estado aunque te llamen puta a boca llena, que puta ha sido mucha gente buena y millones de putas han reinado. Dido fue puta de un audaz soldado y Cleopatra a ser puta se condena y el nombre de Lucrecia, que resuena, no es tan honesto como se ha pensado; esa de Rusia emperatriz famosa que fue de los virotes centinela, entre más de dos mil murió orgullosa; y, pues todas lo dan tan sin cautela, haz tú lo mismo, Nise vergonzosa; que aquesto de honra y virgo es bagatela.

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DIEGO DE TORRES VILLARROEL

Poémas Pago que da el mundo a los poetas

Ciencia de los cortesanos de este siglo

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Pago que da el mundo a los poetas Dícese de Quevedo que fue claro y que en algunas coplas está obsceno; Góngora puede ser que fuese bueno, pero ya sus comentos le hacen raro. El Calderón, que nos lo venden caro, sólo de lo amatorio fue muy lleno y nos dejó en la cómia un veneno que nos hemos bebido sin reparo. La idea de Juan Pérez fue abatida, de Solís intrincada, ¡infeliz suerte! ¡Oh, ciencia pobre! ¡Facultad perdida! ¡Mundo borracho, que al varón más fuerte después de ajarlo, miserable, en vida, predicas estas honras en su muerte!

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CIENCIA DE LOS CORTESANOS DE ESTE SIGLO

Bañarse con harina la melena, ir enseñando a todos la camisa, espada que no asuste y que dé risa, su anillo, su reloj y su cadena; hablar a todos con la faz serena, besar los pies a misa doña Luisa, y asistir como cosa muy precisa al pésame, al placer y enhorabuena; estar enamorado de sí mismo, mascullar una arieta en italiano, y bailar en francés tuerto o derecho; con esto, y olvidar el catecismo, cátate hecho y derecho cortesano, mas llevaráte el diablo dicho y hecho.

José

Iglesias de la Casa

S. X V I I I

Poemas El sueño y el deseo La palomita

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Fuego amoroso Mañanita alegre del señor San Juan, al pie de la fuente del rojo arenal; con un listón verde que eché por sedal y un alfiler corvo, me puse a pescar. Llegóse al estanque mi tierno zagal, y en estas palabras me empezó a burlar: «Cruel pastorcilla, ¿dónde pez habrá que a tan dulce muerte no quiera llegar?» Yo así de él, y dije: «¿Tú también querrás? Y este pececillo no, no se me irá.»

El sueño y el deseo

Cuando yo en el prado me pongo a dormir, sueño que me halaga mi pastor gentil. Despierto, y no viendo holgar y reír a Alexi conmigo, cual en sueños vi, de mí no me acuerdo, ni acierto a vestir, ni escucho el ganado, que bala por mí. El año que viene no le tendré así; que yo de mi lado no le he dejar ir, pues casarnos hemos los dos por abril, y en un mismo chozo hemos de dormir.

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La palomita Una paloma blanca como la nieve, me ha picado en el alma; mucho me duele. Dulce paloma, ¿cómo pretendes herir el alma de quien te quiere? Tu pico hermoso brindó placeres, pero en mi pecho picó cual sierpe. Pues dime, ingrata, ¿por qué pretendes volverme males dándote bienes? ¡Ay! nadie fíe de aves aleves; que a aquel que halagan, mucho más hieren.

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SIGLO XIX

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GUSTAVO

Rima XIV

Rima XXIV

BÉCQUER

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RIMA XIV Te vi un punto, y, flotando ante mis ojos, la imagen de tus ojos se quedó, como la mancha obscura, orlada en el fuego, que flota y ciega si se mira al sol. Adondequiera que la vista fijo, torno a ver tus pupilas llamear; mas no te encuentro a ti; que es tu mirada: unos ojos, los tuyos, nada más. De mi alcoba en el ángulo los miro desasidos fantásticos lucir; cuando duermo los siento que se ciernen de par en par abiertos sobre mí. Yo sé que hay fuegos faustos que en la noche llevan al caminante a perecer: yo me siento arrastrado por mis ojos pero a donde me arrastran, no lo sé.

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RIMA XXIV Dos rojas lenguas de fuego que a un mismo tronco enlazadas se aproximan, y al besarse forman una sola llama. Dos notas que del laúd a un tiempo la mano arranca, y en el espacio se encuentran y armoniosas se abrazan. Dos olas que vienen juntas a morir sobre una playa y que al romper se coronan con un penacho de plata. Dos jirones de vapor que del lago se levantan, y al reunirse en el cielo forman una nube blanca. Dos ideas que al par brotan, dos besos que a un tiempo estallan, dos ecos que se confunden, eso son nuestras dos almas.

ANTONIO

Noche de verano

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Es una hermosa noche de verano. Tienen las altas casas abiertos los balcones del viejo pueblo a la anchurosa plaza. En el amplio rectángulo desierto, bancos de piedra, evónimos y acacias simétricos dibujan sus negras sombras en la arena blanca. En el cénit, la luna, y en la torre, la esfera del reloj iluminada. Yo en este viejo pueblo paseando solo, como un fantasma.

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Noviembre 1913

Jn año más. El sembrador va echando la semilla en los surcos de la tierra. Dos lentas yuntas aran, mientras pasan la nubes cenicientas ensombreciendo el campo, las pardas sementeras, los grises olivares. Por el fondo del valle del río el agua turbia lleva. Tiene Cazorla nieve, y Mágina, tormenta, su montera, Aznaitín. Hacia Granada, montes con sol, montes de sol y piedra.

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Cristo legislador

José zorrilla

A España artística

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A ESPAÑA ARTÍSTICA ¡Torpe, mezquina y miserable España, Cuyo suelo, alfombrado de memorias, Se va sorbiendo de sus propias glorias Lo poco que ha de cada ilustre hazaña: Traidor y amigo sin pudor te engaña, Se compran tus tesoros con escorias, Tus monumentos ¡ay! y tus historias, Vendidos llevan a la tierra extraña. ¡Maldita seas, patria de valientes, Que por premio te das a quien más pueda Por no mover los brazos indolentes! ¡Sí, venid ¡voto a Dios! por lo que queda, Extranjeros rapaces, que insolentes Habéis hecho de España una almoneda!

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Cristo legislador Cristo, legislador, no escribió nada; ni papiro dejó ni un pergamino: quedó tras Él su espíritu divino, su fe con su memoria inmaculada.

Cristo, rey, no empuñó cetro ni espada; en el polvo sembró de su camino de su fe la semilla; a su destino dejándola y al tiempo encomendada.

Germen de amor, de paz, de fe y cariño, culto del alma, religión interna, de fausto exenta y de mundano aliño,

la propagó el amor, la amistad tierna, la fe del pobre, la mujer y el niño: y por eso es veraz, única, eterna. 8

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José De Espronceda

A la muerte de los torrijos y sus compañeros

A un ruiseñor

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A LA MUERTE DE LOS TORRIJOS Y SUS COMPAÑEROS Helos allí: junto a la mar bravía cadáveres están, ¡ay!, los que fueron honra del libre, y con su muerte dieron almas al cielo, a España nombradía. Ansia de patria y libertad henchía sus nobles pechos que jamás temieron, y las costas de Málaga los vieron cual sol de gloria en desdichado día. Españoles, llorad; mas vuestro llanto lágrimas de dolor y sangre sean, sangre que ahogue a siervos y opresores, Y los viles tiranos, con espanto, siempre delante amenazando vean alzarse sus espectros vengadores.

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A UN RUISEÑOR Canta en la noche, canta en la mañana, ruiseñor, en el bosque tus amores; canta, que llorará cuando tú llores el alba perlas en la flor temprana. Teñido el cielo de amaranta y grana, la brisa de la tarde entre las flores suspirará también a los rigores de tu amor triste y tu esperanza vana. Y en la noche serena, al puro rayo de la callada luna, tus cantares los ecos sonarán del bosque umbrío. Y vertiendo dulcísimo desmayo, cual bálsamo süave en mis pesares, endulzará tu acento el labio mío.

Rosalia De Castro

España

Negra sombra

Soledad

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Negra sombra Cuando pienso que te huyes, negra sombra que me asombras, al pie de mis cabezales, tornas haciéndome mofa.

Si imagino que te has ido, en el mismo sol te asomas, y eres la estrella que brilla, y eres el viento que sopla.

Si cantan, tú eres quien cantas, si lloran, tú eres quien llora, y eres murmullo del río y eres la noche y la aurora.

En todo estás y eres todo, para mí en mí misma moras, nunca me abandonarás, sombra que siempre me asombras. 8

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SOLEDAD

Un manso río, una vereda estrecha, un campo solitario y un pinar, y el viejo puente rústico y sencillo completando tan grata soledad. ¿Qué es soledad? Para llenar el mundo basta a veces un solo pensamiento. Por eso hoy, hartos de belleza, encuentras el puente, el río y el pinar desiertos. No son nube ni flor los que enamoran; eres tú, corazón, triste o dichoso, ya del dolor y del placer el árbitro, quien seca el mar y hace habitable el polo.

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SIGLO XX

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F

I CO GAR R E CI D A E

lORCA

EL POETA PIDE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA

ES VERDAD

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El poeta pide a su amor que le escriba

A mor de mis entrañas, viva muerte, en vano espero tu palabra escrita y pienso, con la flor que se marchita, que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte ni conoce la sombra ni la evita. Corazón interior no necesita la miel helada que la luna vierte. Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas, tigre y paloma, sobre tu cintura en duelo de mordiscos y azucenas. Llena, pues, de palabras mi locura o déjame vivir en mi serena noche del alma para siempre oscura.

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Es verdad ¡Ay qué trabajo me cuesta quererte como te quiero!

Por tu amor me duele el aire, el corazón y el sombrero.

¿Quién me compraría a mí este cintillo que tengo y esta tristeza de hilo blanco, para hacer pañuelos?

¡Ay qué trabajo me cuesta quererte como te quiero!

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RAMÓN MARIA DEL

Valle-Inclán

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POEMAS

Karma Le trae una paloma

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KARMA

Quiero una casa edificar

Quiero hacer mi casa aldeana

como el sentido de mi vida,

con una solana al oriente,

quiero en piedra mi alma dejar

y meditar en la solana

erigida.

devotamente.

Quiero labrar mi eremitorio

Quiero hacer una casa estoica

en medio de un huerto latino,

murada en piedra de Barbanza,

latín horaciano y grimorio

la Casa de Séneca, heroica

bizantino.

de templanza.

Quiero mi honesta varonía

Y sea labrada de piedra

transmitir al hijo y al nieto,

mi casa, Karma de mi clan,

renovar en la vara mía

y un día decore la hiedra

el respeto.

sobre el dolmen de Valle-Inclán.

Mi casa como una pirámide ha de ser templo funerario, el tumor que mueve mi clámide es de Terciario.

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LE TRAJE UNA PALOMA Corazón, melifica en ti el acimo fruto del mundo, y de dolor llagado, aprende a ser humilde en el racimo que es de los pies en el lagar pisado. Por tu gracia de lágrimas el limo de mi forma será vaso sagrado, verbo de luz la cárcel donde gimo con la sierpe del tiempo encadenado. ¡Alma lisiada, negra arrepentida, arde como el zarzal ardió en la cumbre! ¡Espina del dolor, rasga mi vida ¡Alma lisiada, negra arrepentida, arde como el zarzal ardió en la cumbre! ¡Espina del dolor, rasga mi vida

PEDRO

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poemas

S A L I N A S

Luz de la noche Sin voz, desnuda

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Estoy pensando, es de noche, en el día que hará allí donde esta noche es de día. En las sombrillas alegres, abiertas todas las flores, contra ese sol, que es la luna tenue que me alumbra a mí. Aunque todo está tan quieto, tan en silencio en lo oscuro, aquí alrededor,

veo a las gentes veloces prisa, trajes claros, risa consumiendo sin parar, a pleno goce, esa luz de ellos, la que va a ser mía en cuanto alguien diga allí «ya es de noche».

Horizontes discursivos de la literatura española

La noche donde yo estoy ahora, donde tú estás junto a mí tan dormida y tan sin sol en esa noche y luna del dormir, que pienso en el otro lado de tu sueño, donde hay luz que yo no veo. Donde es de día y paseas te sonríes al dormir con esa sonrisa abierta, tan alegre, tan de flores, que la noche y yo sentimos que no puede ser de aquí.

Luz de la noche 9

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Sin voz, desnuda Sin armas. Ni las dulces sonrisas, ni las llamas rápidas de la ira.

Sin armas. Ni las aguas de la bondad sin fondo, ni la perfidia, corvo pico. Nada. Sin armas. Sola.

Ceñida en tu silencio. «Sí» y «no», «mañana» y «cuando», quiebran agudas puntas de inútiles saetas en tu silencio liso sin derrota ni gloria.

¡Cuidado!, que te mata —fría, invencible, eterna— eso, lo que te guarda, eso, lo que te salva, el filo del silencio que tú aguzas.

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¡DIME QUÉ DICES, MAR!

AY, TRISTE ESPAÑA DE CAÍN

MIGUEL DE

UNAMUNO

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Medra machorra envidia en mente floja —te enseñó a no pensar Padre Ripalda— rezagada y vacía está tu falda e insulto el bien ajeno se te antoja Democracia frailuna con regüeldo de refectorio y ojo al chafarote, ¡viva la Virgen!, no hace falta bieldo. Gobierno de alpargata y de capote, timba, charada, a fin de mes el sueldo, y apedrear al loco Don Quijote.

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Ay, triste españa de caín

¡Ay, triste España de Caín, la roja de sangre hermana y por la bilis gualda, muerdes porque no comes, y en la espalda llevas carga de siglos de congoja!

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Horizontes discursivos de la literatura española

¡dime qué dices, mar! ¡Dime qué dices, mar, qué dices, dime! Pero no me lo digas; tus cantares son, con el coro de tus varios mares, una voz sola que cantando gime. Ese mero gemido nos redime de la letra fatal, y sus pesares, bajo el oleaje de nuestros azares, el secreto secreto nos oprime. La sinrazón de nuestra suerte abona, calla la culpa y danos el castigo; la vida al que nació no le perdona; de esta enorme injusticia sé testigo, que así mi canto con tu canto entona, y no me digas lo que no te digo.

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LUIS CERNUDA

Poemas E r a s ,

E s t o y

i n s t a n t e ,

c a n s a d o

t a n

c l a r o . . .

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ERAS, INSTANTE, TAN CLARO... Eras, instante, tan claro. Perdidamente te alejas, dejando erguido al deseo con sus vagas ansias tercas. Siento huir bajo el otoño pálidas aguas sin fuerza, mientras se olvidan los árboles de las hojas que desertan. La llama tuerce su hastío, sola su viva presencia, y la lámpara ya duerme sobre mis ojos en vela. Cuán lejano todo. Muertas las rosas que ayer abrieran, aunque aliente su secreto por las verdes alamedas. Bajo tormentas la playa será soledad de arena donde el amor yazca en sueños. La tierra y el mar lo esperan.

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ESTOY CANSADO

Estar cansado tiene plumas, tiene plumas graciosas como un loro, plumas que desde luego nunca vuelan, mas balbucean igual que loro. Estoy cansado de las casas, prontamente en ruinas sin un gesto; estoy cansado de las cosas, con un latir de seda vueltas luego de espaldas. Estoy cansado de estar vivo, aunque más cansado sería el estar muerto; estoy cansado del estar cansado entre plumas ligeras sagazmente, plumas del loro aquel tan familiar o triste, el loro aquel del siempre estar cansado.

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SIGLO XXI

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Antes de que te lo enseñen por ahí No voy a contestar esa llamada

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Horizontes discursivos de la literatura española

te lo voy a explicar yo -me dijomientras abría mi cama. Ya no recuerdo cuantos años tenía entonces, si era joven o vieja.

Por favor, pasen sin tocar, pasen pasen. Hasta que un día encerré el dolor en un frasco le puse al asco tu cara y cerré la tapa.

Sólo recuerdo el asco arrastrándose dedo tras dedo por las manos de todos los hombres -por mis propias manos-

Cuando abrí los ojos habías desaparecido y por fin pude besar los ansiolíticos dedos de mi amante.

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NO VOY A CONTESTAR ESA LLAMADA

Trae una voz de uñas rayando la pizarra y un repertorio de rostros de la náusea que conozco de sobra. Corté los hilos limpié las huellas detuve todo flujo que pudiera extenderse del uno hacia el otro. Barrí tu cuerpo de huesos y carne fuera de mi cabeza. Todo lo tibio también todo a la calle. Y tú sigues repicando incansable entre los tubos vacíos de mis arterias.

Miguel Ángel Contreras

CUANDO YO ME VAYA - PARA UNADIOSA SEDENTE

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CUANDO YO ME VAYA Seguirán viviendo, cuando yo me vaya, esos mismos ríos, con distintos peces, volando otras aves, soltando otras heces, y otros ciudadanos diciendo memeces, y nuevos turistas tostando en la playa. Y después me muera vendrán nuevos vientos, y hará su presencia de nuevo el olvido, cuando ya me vaya, cuando me haya ido dirán muy contentos de haber conocido, mintiendo a los otros con distintos cuentos. Y se irán mis hijos, y se irán mis nietos, de aquí poco a poco todos nos iremos, los listos, los tontos, graciosos, los memos, los ricos, nosotros, que nada tenemos, que en esta carrera ni quedan los retos. Y así sin descanso, ni pausa ni tregua llevando, con ellos se irán los proyectos, con las ilusiones, todos los afectos los buenos, medianos, los malos momentos al ritmo y al paso que trota una yegua. Que aquí todo pasa, nada se detiene y se irán campando a sus anchas los ruidos, los que son ateos o están bendecidos, los de malas madres, que son mal nacidos que a hacer distinciones el mal no se aviene.

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PARA UNA DIOSA SEDENTE

Llevas aguardando dos milenios a que te saquen sedente, esperando impertérrita el rescate de ese subsuelo de escombros que fue Akki en la antigüedad. Y ahora que a la luz te descubren te encuentras en manos de un absurdo que toca tu mármol asustado para lanzarte de nuevo al soterramiento, recubierta por un plástico esta vez y sellado todo en lacre de hormigón. El desierto es el subsuelo de escombros donde sigues esperando un rescate sentada sobre un tiempo que no existe.

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LADERAS DE LA PEÑA TREVICA ME HE SENTADO EN EL CENTRO DEL BOSQUE A RESPIRAR

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aún aquí lame el sol gramíneas arrasadas, raíces negras, urces, zarzas indomables, son de cadmio las piedras, la soledad espanta, sienten temor los burros subiendo más arriba (qué horrorosa la idea de volver derrotados) lame, sol, lame láminas de cielo tu miel, pues no puedes ya entrar por los valles, robar la niebla al lago muerto, suspender el paseo de la loba (hombres duermen abajo sobre la hoz y el heno, tenebrosa noche de los cubiles, ¿comerían los cerdos a aquel niño? no sé si la mujer herviría la leche, rebosaban los jarros de manteca, la ermita aparecía roída por los rayos) aquí el olor a estrella, olor a nube, a flores (flores así no brotan en cien años) subimos, acaricia el mar de lomas, estos prados, su verdeoscuro turbulento, la pana remendada de los montes, ¿qué nos dicen los cascos, los relinchos? sin paz, sin sueño, pero sin dolores, luchamos con la altura, nuestro hambre es celeste, se nos quedan los ojos allá arriba, en esa línea de las cresterías tallada a diamante…

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Laderas de la Peña Trevinca

Vamos hacia el techo de las montañas, a las praderas del cielo vuelven las vacas más hambrientas que al alba, helados sus hocicos, helados van los mocos del zagal, mas se siente un dios viendo abajo la noche donde humean los techos de pizarra, las cuadras

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Me he sentado en el centro del bosque a respirar. He respirado al lado del mar fuego de luz. Lento respira el mundo en mi respiración.

Me he sentado a sentir cómo pasa en el cauce sombrío de mis venas toda la luz del mundo. Y yo era un gran sol de luz que respiraba. Pulmón el firmamento contenido en mi pecho que inspira la luz y espira la sombra, que recibe el día y desprende la noche, que inspira la vida y espira la muerte. Inspirar, espirar, respirar: la fusión de contrarios, el círculo de perfecta consciencia. Ebriedad de sentirse invadido por algo sin color ni sustancia, y verse derrotado, en un mundo visible, por esencia invisible. Me he sentado en el centro del bosque a respirar. Me he sentado en el centro del mundo a respirar. Dormía sin soñar, mas soñaba profundo y, al despertar, mis labios musitaban despacio en la luz del aroma: «Aquel que lo conoce se ha callado y quien habla ya no lo ha conocido».

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me he sendao en el centro del bosque a respirar

En la noche respiro la noche de la noche. Respira el labio en labio el aire enamorado. Boca puesta en la boca cerrada de secretos, respiro con la sabia de los troncos talados, y, como roca voy respirando el silencio y, como las raíces negras, respiro azul arriba en los ramajes de verdor rumoroso.

antologia poética española

E N R I Q U E A N D R É S

A un lado de los versos Caballos en el cine

R U I Z

N°1 Noviembre 2022

Horizontes discursivos de la literatura española

A UN LADO DE LOS VERSOS Después de tanto tiempo, ya sin vuelta a más nuevos comienzos como en la juventud, te digo ahora mi remordimiento. Pues a estos poemas que nos quedan aquí, entre tú y yo, toda tu entrega hasta la extenuación, los hace miserables, profanación obscena de un amor que no en la poesía, sino sólo en la pura acción vive. Aunque también es cierto que si viéramos sólo las cosas como son, no existiría amor sobre la tierra. Ni el perdón que me espera, como forma –la más grande– en que se expresa la injusticia de Dios.

N°1 Noviembre 2022

Horizontes discursivos de la literatura española

CABALLOS EN EL CINE Hermanos en la vida, lo mismo de ignorantes que las aleatorias formaciones rocosas, las nubes por el cielo y el temblor de los árboles, tan ajenos a todo lo que cuenta la historia (actores de otra historia de la que nadie sabe ni el guion, ni el sentido que lleva al desenlace), que cuando vuelvo a veros, mil veces repetidos en las mismas imágenes fortuitas, contingentes…, os pienso en multitudes, –entre las multitudes de incontables. Pero si a veces miro en vuestros ojos, como quien mira al fondo de un estanque, veo entonces lo único, lo que fue irrepetible en cada uno de vuestros instantes. Y una onda fraterna, parecida a algún amor unánime, más que con los que triunfan de la muerte en sus papeles invariables, me lleva con vosotros, junto a todos –actrices de reparto, plantel de figurantes–, todos los hermanados en la vida, olvidados del arte.

MARTHA

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ASUNCIÓN ALONSO

THE HOUSE AMONG THE ROSES (MONET, 1925)

LOS PERROS

N°1 Noviembre 2022

Horizontes discursivos de la literatura española

THE HOUSE AMONG THE ROSES (MONET, 1925) Todos la señalaban con el dedo, asentían, se alejaban para observar mejor, muy fijamente, como niños siguiendo una cometa por la playa. Una mujer incluso usaba unos prismáticos, muy seria y sigilosa, la cabeza inclinada, igual que si escrutase un mapa falso del tesoro. Yo me sentía imbécil. Recuerdo que pensé: quizá la casa entre las rosas esté fuera del cuadro, donde nadie la piensa, allí donde se nubla tu mirada. Quizá hayamos perdido el tiempo buscando el animal, nunca su sombra; el destello del sol sobre la fuente, no la sed. Seguí pensando un rato, como ciega, mientras los japoneses sonreían. Porque tal vez la casa sólo fuera las rosas y aquel cielo turquesa, alegría compacta y lumbre fácil. Hoy creo que la casa entre las rosas siempre fuimos nosotros. En su busca.

N°1 Noviembre 2022

Horizontes discursivos de la literatura española

LOS PERROS Estoy llena de perros. Tienen grandes cabezas y cabezas oscuras, todas llenas de dientes, hambre todas. Estoy llena de perros, preñada hasta las cejas de perros con cadenas, pero no me dan miedo. Soy hectáreas y hectáreas de docilidad para la espuma contagiosa. Y me retumban. Un océano de perros mariachis de perfil ladrándole a la luna aquí en mi útero. Yo les grito: SIT ! Y ellos ladran peor, porque tal vez les va la muerte en ello. Le ladran a la luna, pero la luna sana está escribiéndose por el otro hemisferio del dolor. Luego les grito: ¡Lorca! Pero no. Tampoco. Ladra que te ladra. Y me miran con los ojos tapiados por la rabia, como diciéndome: es la sangre. Como diciéndome: quiérenos, o te muerdo.